mais de 1000 vozes

Fim

2009-02-12T16:28:00.003Z

Este blog já nao é a melhor maneira de dizer o que tenho para dizer. Às tantas, as coisas mudam, e com elas o blog acaba.

um post que felizmente nao é novidade nenhuma

2009-02-09T11:32:00.003Z

Há que (todos) ler isto com urgencia, antes que seja tarde demais. É uma calamidade ter lido isto aos 25 anos. (Felizmente, de consciencia tranquila.)

"Lucille would never understand me because I like too many things and get all confused and hung-up running from one falling star to another till I drop"

Yass!! Yass!!

etc

Gil

2009-02-07T07:44:00.002Z

Mencione-se aqui com alegria que o Frederico Gil está nas meias de Joanesburgo, na primeira vez em muitos muitos anos que um portugues passa uns quartos de final de um torneio ATP.

Finalmente.

aINDA mAGDA

2009-02-07T07:12:00.002Z

Uma antiga suspeita da maioria dos meus, sempre atentos, leitores confirmou-se ontem, para espanto da minha ingénua visao da vida: a Magda gosta de mim. (O que é uma ganda merda, claro.)

É incrivel o sucesso que "O caso Magda" tem feito com amigos e desconhecidos, e parece-me fazer-vos a todos muito felizes saber que mais um episódio se processou ontem à noite, nomeadamente por volta das duas da manha, hora a que a maioria de voces estava a trabalhar.

Acontence que fomos todos sair (o Pete, a Kate, eu e a Magda, mais algumas amigas do Pete) e, as tantas, o pobre Pete tentou beijar a Kate, que lhe deu com os pes, pelo que o desgracado se comecou a sentir mal ali no meio e decidiu abalar com as amigas para outro lugar, deixando-me a mim com a Kate e com a Magda, isto é, nem sozinho nem bem acompanhado.

Obviamente que no mesmo minuto fugi dali tambem eu, mas por essa altura o Pete e as outras ja estavam num taxi, pelo que acabei noutro bar ali ao lado, onde por sorte encontrei uns amigos, e etc e coiso e agora tou com uma ressaca do caracas.

Ora bem, a melga da Magda pegou na Kate e andaram desesperadas a minha procura (5 chamadas propositadamente nao atendidas) e, falhando no seu objectivo de me encontrarem, decidiram ir ter com o infeliz Pete a outra discoteca. Mal o viu (e o que sei disto contou-me o Pete hoje), a Magda desatou num pranto desmedido por eu nao estar la, aos berros a dizer que quando saia comigo queria voltar para casa comigo (meu deus), e que nao me queria deixar sozinho, e mais nao sei o que, e tal e tal tal, enfim, o eterno drama da mulher bebada. Eu tar ali ou nao tar equivale a rasgar um collant, ou encontrar uma gaja com o mesmo vestido na mesma festa, ou pingar o vestido de noiva com chocolate no dia do casamento, enfim, eu nao tar ali foi um drama de sete avenidas.

Agora, segundo o Pete, a Magda vingou-se desta coisa toda ao agarrar-se a um mamarracho qualquer na pista de danca, com quem dez minutos depois estava a sair da discoteca, mostrando-nos a todos quao respeitável é e quao nobres sao os seus sentimentos por mim. Melhor que tudo, o Pete disse-me que o tipo "era um bocado gordo", tendo depois confirmado que era "um bocado mais magro que o Michael" quando eu lhe perguntei "quao gordo?".

O Michael é um chines de 95 kilos que trabalha comigo e com o Pete.

(Ja agora, a titulo puramente informativo, acrescento que tem um bigode ralo e fuma cigarros de mentol, mas nao sei se o gajo da Magda tambem partilha estas duas singulares caracteristicas.)

Eu, por mim, dormi sozinho e, alias, nada bem, mas isso nao interessa nada, como, alias, a Magda tambem nao interessa.

Estou um bocado desiludido por ela me achar piada porque agora vou passar a sentir-me mal por nao a tratar bem, ja que uma coisa era dar para tras a uma amizade e outra coisa é estar a magoá-la.

Pior que isto tudo, é que, ja se sabe, quanto mais lhe der para tras agora mais ela se vai ameixoar, a menos que, com sorte, o tipo "um bocado mais magro que o Michael" tenha tratado dela com o devido rigor e, ao contrario de mim, esteja interessado em passar tempo com a pobre Magda que, alias, em peso, se nao equivalente, é pelo menos um fiel competidora.

tax breaks for car purchases!!!

2009-02-04T11:37:00.002Z

"The cost of President Barack Obama's economic recovery plan is now above $900 billion after the Senate added money for medical research and tax breaks for car purchases. (...) In a victory for auto manufacturers and dealers, Sen. Barbara Mikulski, D-Md., won a 71-26 vote to allow most car buyers to claim an income tax deduction for sales taxes paid on new autos and interest payments on car loans. The break would cost $11 billion over the coming decade but could mean savings of $1,500 on a $25,000 car." (Yahoo! News)

Nao é maravilhoso isto? Parece uma brincadeira.

Solidao (all gone slow motion)

2009-02-02T17:38:00.013Z

Num ano que comecou em euforia e se tem mantido em altos niveis de entusiasmo, este foi o primeiro momento verdadeiramente triste:

É um momento de solidao tao profunda que eu próprio ia chorando, se todo o líquido do meu corpo nao estivesse naquele momento a suar pelas costas abaixo numa quente noite em Bangkok.

É tao triste ver um grande atleta como o Federer desesperadamente, torneio apos torneio, a tentar regressar a numero 1 do Mundo, e já nao conseguir!

Com 27 anos, supostamente no pico da carreira, um jogador soberbo, o melhor jogador que o Mundo viu durante anos a fio, ainda um grande jogador, a anos-luz de qualquer terceiro melhor, ainda a jogar quase tao bem como sempre jogou, ainda a treinar como um doido, ainda jovem, ainda a querer ganhar, a querer chegar lá, e sem conseguir!

Que difícil e solitária é a rota de Federer, sabendo que já foi de longe o melhor de todos e que, apesar de ainda ser espantoso, já nao é o melhor e provavelmente já nao vai conseguir!!

É terrível. Luta e luta e luta, mas alguém mais novo, mais forte e com mais energia já nao o deixa voltar lá. Nao é horrível? Um jogador no topo de forma, esmagadoramente superior a qualquer outro excepto um, jovem e com anos de ténis pela frente, já nao chega ao topo!, porque apareceu um que mesmo que nao seja melhor, é mais forte!

O Federer nao é um numero dois. Um jogador que foi durante anos e anos e anos numero um, odeia ser numero dois!

Tudo o que ele mais deseja é voltar a ser numero um. Tem 3 ou 4 anos de ténis pela frente, nao é velho nenhum, é um atleta perfeito na forca da idade, mas, apesar de tudo é demasiado velho, parece demasiado velho.

Que solidao. Treinar todos os dias, dar o maximo, saber que limpa qualquer um menos um, e que esse um nunca mais o vai deixar voltar a ser o primeiro. Tres ou quatro anos de treino duro duro duro, a limpar tudo e todos e a saber, a cada dia que passa, que provavelmente nao vai chegar nunca mais ao topo.

Um atleta de topo, a treinar a niveis de topo, sem conseguir chegar ao topo.

É de uma tristeza avassaladora. "God, it's killing me!"

It's killing me!, e corroi-se todo por dentro, em frente a milhoes de pessoas, olha para ele proprio e parece perguntar "O que é que eu posso fazer para ganhar a este gajo!"

Parece um fim de carreira. Parece aqueles grandes desportistas que se mantém em competicao já meio envelhecidos, e devagarinho vao fazendo menos resultados, até desaparecerem sob uma última e comovida ovacao. Faz-me lembrar o Agassi, aos 35 anos - ainda a jogar, a fazer meias-finais e finais, e a despedir-se quando já nao dava para mais.

Sinto uma agonia enorme ao olhar para o Federer e pensar que, na cabeca dele, provavelmente continuar no tenis faz cada vez menos sentido - lutar todos os dias e a cada que passa, ficar mais longe do único lugar onde ele realmente cabe, que é como numero um.

Acho que neste post o Maradona tem imensa razao quando diz que "o que estamos a observar entre o Federer e o Nadal é, talvez, o que seria inevitável acontecer se todas as décadas fossem beneficiadas por dois inigualáveis jogadores de ténis separados por 5 anos de diferença."

O Nadal também teve a sua dificil escalada, muito dificil, também ela por certo com momentos de dúvida e frustracao, de eterno numero dois e not good enough; mas apesar de tudo isso foi na fase ascendente da carreira dele, e a solidao do Federer é no topo da carreira, ou no que parece ser um ocaso antecipado.

É uma tristeza. Uma tristeza. Agora que, depois dos horários australianos me desabituei de ver futebol, a única história desportiva que me realmente interessa é a do Federer; que é, já agora acrescento, o meu jogador preferido desde uma batalha infindável com o Tommy Haas no Austalian Open de 2002, ainda era ele numero 13 do Mundo.

(Now it's all gone slow motion, everything slow motion

The light's gone out - I feel no more emotion

I'm all out of emotion, I'm out of emotion)

Satellites

2009-01-27T13:27:00.003Z

What's that you see? There's all these satellites, orbiting you and me!

^´`~

2009-01-27T05:20:00.004Z

Tenho vindo a reparar que este blog utiliza uma acentuacao totalmente livre: tanto usa como omite os acentos essenciais na lingua portuguesa. Ou língua. Mas nunca se engana. (Nunca escreve lìngua.) E (é) (nao "è") um blog incrivelmente correcto, mas preguicoso.

Nota adicional: qual o futuro da cedilha?

Ne, aus Wuppertal!

2009-01-27T05:16:00.001Z

Da minha (relativamente pobre) experiencia cinematografica, destaco este como momento preferido:

Sergi

2009-01-26T19:48:00.003Z

Uma certa nostalgia da geracao de grandes tenistas espanhois em redor do fim anos 90 (de Bruguera a Corretja e Moya, mais alguns outros) e da forma como lutavam ate ao ultimo milimetro por cada bola, com a frieza profissional que a geracao lutadora seguinte (os argentinos) nao conseguiu dominar, surge ao ver Verdasco, embora se manifeste em piso-rapido.

Depois de anos e anos a formar uma opiniao, penso que

2009-01-26T19:39:00.003Z

A unica explicacao que pode haver para o consistente mau-gosto na roupa no Nadal - tao, consistente, alas, que exclui, por obscena, a hipotese de nao ser pre-meditado - é a Nike estar a utiliza-lo como porta-estandarte da marca para o segmento popularuxo do mercado, nomeadamente a classe social media-baixa com os recursos medio-altos necessários para comprar aquelas roupas, isto é, pequenos criminosos de rua e filhos de prostitutas bem estabelecidas.

'I just won't sleep,' I decided. There were so many other interesting things to do.

2009-01-26T16:42:00.003Z

Estava embrenhado na pequena loucura que On the Road provavelmente se vai revelar, quando uma frase me saltou pelos olhos acima, e desde aí já a reli até me doerem as pupilas -

Eis Sal Paradise, ou Jack Kerouac, acabado de chegar a Denver, sem um tostao mas cheio de amigos, doido por se deixar levar no vastamente americano sonho de sexo, jazz e whisky, depois de dias e dias a acumular entusiasmo e vida à boleia desde Nova Iorque:

"We found a man in the markets that agreed to hire both of us; work started at four o'clock in the morning and went till six p.m. The man said 'I like boys who like to work.' 'You've got your man,' said Eddie, but I wasn't so sure about myself. 'I just won't sleep,' I decided. There were so many other interesting things to do."

Nao estou sozinho.

sOLIDAO

2009-01-26T10:36:00.002Z

E eis como a Magda, depois de uma noite, uma manha e uma tarde de silencio, ganha o Premio Persistencia 2009:

18.00: Ola, queres ir jantar a qualquer lado?

Australia vs Australia

2009-01-25T16:40:00.003Z

Ocorre-me que a Cate Blanchett é tudo o que a Nicole Kidman é, mas com classe. Ou vice-versa. A Nicole Kidman é tudo o que a Cate Blanchett é, mas em reles.

(Meu Deus, que mulher maravilhosa)

pOBRE mAGDA

2009-01-25T16:07:00.002Z

A Magda tem as unhas dos pés pintadas de castanho-escuro. É inadmissivel.

Conversa de elevador depois de irmos jantar com o Pete (ela mora no 12º andar e eu no 10º) :

1.-2. andar: silêncio

3. andar: Queres ir almocar amanha? (Magda)

4.-5. andar: silêncio

6. andar: Possivelmente.. (Eu)

7. andar: Telefona-me quando acordares.. (Magda)

8.-9. andar: silêncio

10. andar: Telefonas? (Magda)

Saí do elevador.

Uma desgraca

2009-01-25T10:13:00.004Z

É uma tragédia de proporcoes dificilmente tragáveis que mais um grande autor tenha vendido os direitos de mais um grande livro para mais um filme.

Como é que um Premio Nobel da Literatura pode fazer uma coisa destas? Onde é que fica a dignidade artística de um grande autor que vende os direitos da sua obra para filme?

Um jovem autor em inicio de carreira, va la, as vezes tem de sacrificar essa dignidade por motivos financeiros ou como forma de se projectar, mas um tipo de 70 anos, consagrado, lido por milhoes, venerado, supostamente orgulhoso do seu legado, porque faz uma coisa destas?

Será por vaidade? Será que alguns grandes autores consideram um privilégio ver a sua obra adaptada num (bom) filme? Será pelo dinheiro?

Será porque os direitos nem lhes pertencem, mas às editoras, que fazem deles o que entendem?

Nao compreendo.

Nao quer dizer que me oponha - porque nao sei o que é ser um grande autor, no terco final da vida - mas nao compreendo. Nao me entra na cabeca. Consigo discernir alguns dos motivos que levam a um acto destes, mas nao compreendo totalmente como se pode tomar tal decisao.

É uma desgraca.

Isto sim, é uma desgraca.

Finalmente, Disgrace alcanca a sua maturidade semantica.

Scott. Brad. Cate.

2009-01-24T11:02:00.005Z

The Curious Case of Benjamin Button apresenta-me pela primeira vez um verdadeiro dilema, porque ver Brad Pitt e Cate Blanchett no mesmo filme pode, possivelmente, ser melhor do que ler uma short-story do F. Scott Fitzgerald. (Ver Brad Pitt e Cate Blanchett no mesmo filme é melhor do que muita coisa, e ler uma short-story do F. Scott Fitzgerald, apesar de tambem ser, é melhor do que menos coisas, em comparacao. Daí o dilema).

Penso que idealmente deveria sentar-me numa livraria com um café a frente e despachar as 100 páginas da short-story antes de ir ver o filme. Acho que é a decisao mais acertada.

Seja como for, o que me está a preocupar nem é a questao de como resolver este dilema, mas o facto de o dilema existir porque, isso sim, é o dilema em si. Sempre achei que a minha política de "literatura > cinema" e "original > cópia" era inquebravel e agora estou aqui, feito estúpido, com um problema numa mao, a solucao na outra, e insatisfeito na mesma.

Ha problemas que, mesmo uma vez resolvidos, nos continuam a assustar. O problema nao é resolvido pela solucao, porque o problema é, mais do que tudo, a existencia do problema, e nao apenas o conteúdo do problema em si.

(Posso explicar isto melhor por telefone, se alguem precisar mesmo.)

mAGDA

2009-01-24T10:59:00.001Z

A partir de agora, vamos chamar-lhe "Magda"

mANICOMIO

2009-01-24T10:49:00.004Z

Ja nao restam duvidas de que ando a ser perseguido.

Troca de mensagens entre Ela e Eu hoje de manha (ou, chamemos-lhe, no pos-acordar), depois de termos todos ido sair a noite ontem.

14.36, ela

- Ainda estás a dormir?

15.46, eu

- Dormi bem, e tu? (Finjo que nao percebi a pergunta, evitando mostrar-lhe que estou acordado e pronto para mais um dia o que, na sua cabeca, significa disponivel para a aturar)

15.50, ela

- Tambem dormi bem, estou na piscina. Queres ir dar uma volta, ou ir comer qualquer coisa?

15.58, eu

- Ja comi. (Que horror. Estou-me a degradar. Onde é que eu deixei o charme?)

16.07, ela

- Bom, eu tambem ja almocei, mas estava a pensar irmos mais logo..

17.52, ela

- Oi, vou beber uns comos com a Joanne, queres vir? Ou podemos ir comer qualquer coisa, antes.

Estou a pensar fugir de Singapura.

mATRIMÓNIO

2009-01-23T12:27:00.007Z

Devido ao que presumo ser um erro de concepcao - uma daquelas infelizes mal-formacoes geneticas, como nascer com tres olhos, ou sem uma mama - ha sempre um ou outro pequeno detalhe que me impede de ser totalmente feliz.

Neste momento, o stress é uma tipa da minha empresa que por azar tambem foi mandada para Singapura e que, como eu, veio para ca sem conhecer ninguem. O problema é que, ao contrario de mim, ela está convencida de que nós, nao só somos amigos, como somos daqueles amigos para quem a concepcao de "um dia feliz" nao faz sentido sem ter o outro ao lado.

Nada disto seria muito problemático num cenário com um numero apenas razoavel de coincidencias, mas neste caso as cartas estao todas nas maos dela, porque nao só fazemos parte do mesmo Programa Internacional na empresa, como vivemos a 10 metros um do outro no mesmo prédio e - isto continua - trabalhamos no mesmo andar e para o mesmo chefe!

Se eu fosse um grande filho da puta - que nao sou - conseguia dar a volta a isto tudo com um ou outro grunhido de cada vez que ela me viesse convidar para almocar, jantar, tomar o pequeno-almoco, beber um café, sair a noite, ir as compras ou jogar tenis ("Sai daqui!"), mas quis o meu infortúnio que ela e eu herdássemos o grupo de amigos por intermédio de uma amiga comum (tambem do nosso programa), pelo que, nestas primeiras semanas, planear algum tipo de interaccao social sem ela acaba sempre na desagradável surpresa de i) ela tambem vir e ii) ela saber que eu nao a convidei para ir.

Obviamente ela ainda nao percebeu nada disto, e continua a desafiar-me para um sem numero de programas, que infelizmente revelam a concepcao de "uma vida a dois - tu eu" com que ela está a construir a sua estadia em Singapura na sua cabeca.

- Deviamos ir ao Vietname no proximo fim-de-semana comprido! (Deviamos?)

- Ao Vietname? Ah. É giro? (Como se eu nao soubesse tudo sobre o Vietname e nao estivesse doido para la ir sem ela)

- É! Nao sabias? Hanoi é brutal! Podiamos ir sexta a noite e voltar domingo a tarde, ja vi uns voos baratos.. (Podiamos?)

- Ah sim, sao baratos? Mas ouve lá, aquilo por lá tá um bocado calor a mais nao ta? (Nao so a tentar desviar o tema dos voos, como a tentar explicar que o Vietname nao é água para o meu copo. Nao está calor nenhum no Vietname.)

- Achas que sim! Está optimo. Mas ouve, a alternativa era irmos ao Laos. (Irmos?)

- Ah sim, acho que o Laos é giro. É um bocado longe. (A tentar repetir a estratégia). Eu se calhar vou ficar cá sabes? (A tentar nao só mostrar que nao a incluo nos meus planos, utilizando a primeira pessoa do singular, como a mostrar-lhe que vai ter de viajar sem mim)

- Ah sim, ficar ca tambem era giro, fazemos uns passeios pela cidade, ou assim! (Definitivamente nao está a compreender o meu enfado)

- Pois acho que isto é giro por aqui. Tambem sou capaz de ir visitar um amigo meu a Shanghai (Obrigado por existires enquanto desculpa, Tó.)

- Ah que giro! Adorava ir a Shanghai. Ainda por cima se temos lá casa, ainda melhor.

Foi nesta altura que fingi que estava a engasgar-me com um golo de café e mudei o assunto para a temperatura do café em Singapura - inventei uma barbaridade qualquer que relacionava a temperatura do ar com a do café, de tal forma inconsequente que ela compreendeu que já nao havia lugar para mais Razao naquela conversa e voltou para a secretária.

Isto está-se a tornar um bocado desagradável porque acontece todos os dias. Convites para almocar, convites para jantar, convites para sair.

Dia 1:

- Did you have lunch yet?

- No.

- Do you wanna go now?

- Ok

Dia 2:

- Did you have lunch yet?

- No

- Do you wanna go now?

- Hum actually I'm not hungry..

- Ok, I'll be back in 30 minutes and we go ok?

- ...Ok

Dia 3:

- Did you have lunch yet?

- No.

- Do you wanna go now?

- No. Actually I'm in a hurry. I'll just grab a sandwich.

- Ah ok! Well me too, then! Let's go.

- ..Ok.

Dia 4

- Did you have lunch yet?

- No.

- Do you wanna go now?

- No

- Oh. Ok. 15 minutes?

- No.

- So when?

- I don't know. I'm not very hungry.

- Do tell me when you wanna go.

- Well maybe I won't have lunch today you see..

- Ah really? You're not hungry?

- Not yet.

- Ok. Tell me when you go, and we go.

- ...Ok

Dia 5:

- Did you have lunch yet?

- No

- Do you wanna go now?

- No I can't, I'm on a hurry.

- Ah me too, let's just grab a sandwich.

- No, I really need to finish this. I'll go later.

- A sandwich is really quick. Come, let's go! You need to eat something.

- I really can't!

- Actually I'm not very hungry either.

- Ok.

- Look, when you finish that, let me know and we'll go.

- I might not finish until four..

- Ok, come by my desk at four and we'll go for a sandwich.

- ..Ok

Dia 6

- Heyy, hung over from the weekend?

- Yeah...

- That was fun huh?? I had a lot of fun!

- Yeah, was good fun..

- So, did you have lunch yet?

- No

- Let's go?

- No.

- Why not?

- ...

- Ok tell me when you wanna have lunch and we go

- ...

- Ok, see you later!

Ela nem é necessariamente desagradável ou antipática, até é uma pessoa - excluindo o facto de falar demais e sem fazer perguntas, isto é, expor os seus pontos de vista sem querer saber os meus - relativamente adorável; se nao quisesse estar comigo todo o tempo até podiamos ficar amigos e fazer alguns programas, mas esta dependencia dela anda-me a matar. Tenho sérios problemas quando alguem depende emocionalmente de mim, e se é alguem por quem eu nao sinto o minimo afecto, a coisa comeca-me a desequlibrar o estado de espirito, porque fico sem maneira de escapar. Hoje apareceu-me a secretária as 6:30, como de costume:

- Heeey

- Hi. (Nesta fase do campeonato, geralmente ja so lhe falo como monossilabos)

- I'm going home..

- Ok.

- Hey give me a call when you come home. (Eis o eterno desejo das mulheres solitárias de construir artificialmente aquilo que mais se aproximar de uma vida em conjunto. Como se vivermos no mesmo predio nos fizesse viver no mesmo apartamento)

- Why? (Acho que, à excepcao de quando fui directamente rude, nunca tinha sido tao antipatico com ninguem)

- Well...we can have dinner or so.

- Well I'm not gonna eat tonight. (Que barbaridade.)

- No?? You are not eating?? Well perhaps we can hang out after dinner then..

- Ah yeah..well you know, actually, I'm going out with Pete and Kate..

- Oh cool! I'd love to go out.

- Oh. Well. (O Pete e a Kate sao os nossos amigos comuns). Why...ahm...(merda, tou encurralado)..why dont you come?

- Yeah, awesome! Should I be at your place by ten or so?

- Oh..well, why don't you call Pete? He's organising (esta jogada de mestre transfere sub-conscientemente para o Pete a responsabilidade de ir sair a noite com ela, apesar de eu tambem la estar enfiado no grupo e apesar de eu e ela partilharmos o mesmo táxi)

- Ah perfect! Well, see you later. Give me a call for dinner!

- I won't have dinner!!

- Ah ok..well give me a call after, then!

- ...

O problema nisto tudo é que nao estou bem a perceber como me vou escapar disto. Por exemplo este fim-de-semana queria-me pirar para a Indonesia mas nao consigo ir sem lhe dizer nada, porque teria sempre de dizer ao Pete, que é o meu bom amigo por cá, e ela e o Pete tambem sao bons amigos, e se eu disser ao Pete sem lhe dizer nada ela vai ficar muito chateada e nunca mais me vaiquerer...ver a frente...

...isto afinal..é capaz de nao ser assim tao má ideia.....

...vou-me mas é enfiar num ferry para a Indonesia amanha...é isso ou ir tomar o pequeno-almoco com ela..porque me vai bater a porta ao meio-dia...

Bom. Tá a tocar o telefone. Quem será?...

... Bom, tinha que ser, nao é.

Que chata pá.

the quiet american

2009-01-22T15:18:00.004Z

Eu nao vejo, porque sou o Sujeito da observacao em si, mas a imagem de mim a atravessar ruas e estradas, Singapura fora, avenidas abaixo e acima, as duas maos a segurar um livro e os olhos presos nas paginas enquanto as pernas, em calcas cinzentas-escuras, carregam o resto do corpo entre prédios, arvores tropicais e massas de gente, deve ser maravilhosa para quem a ve, e ainda melhor para quem se questiona.

Consuela

2009-01-19T15:24:00.003Z

Praticamente só vejo filmes em avioes. Voo pouco. Nem sempre que voo, vejo um filme. Vejo, portanto, muito poucos filmes. Mas há uma semana fiquei preso durante uma maravilhosa hora num filme chamado Elegy que infelizmente foi interrompido quando nos aproximávamos de Singapura. Felizmente, fui a tempo de perceber que era baseado num livro do Philip Roth, embora tenha demorado uns dias a ir à procura numa livraria. Quando o tive nas maos, comprei imediatamente esta obra-prima que The Dying Animal está a aparentar ser.

É estranho ficar vidrado num filme e depois ir à procura desse encanto no provavelmente grande livro em que o filme se baseia. Nunca vejo filmes baseados em livros de que gosto, mas que reaccao posso ter, agora, ao ler um livro que dá origem a um filme que adorei?

Acho sempre que uma segunda-obra-de-arte baseada numa primeira-obra-de-arte tem inerente uma irremediável opacidade criativa. Quando essa segunda obra é criada num meio diferente (como adaptar um filme, em livro), geralmente tendo a sentir uma aberrante perversidade, porque se já me é difícil conceber que o exorcismo da Criacao possa ser reproduzido, por outrem, com qualidade, ve-lo repetir-se numa matéria diferente aparenta-se-me um exercício quase exclusivamente estético.

É, pois, com algum cuidado, que abordo este livro, pois estou agora a reverter ao original, mas infelizmente já influenciado pela cópia. A essencia que apreciei no filme pode nao estar no livro, mas se no livro encontrar outra essencia com a qual me identifique, entrarei no dilema de constatar que uma segunda-obra-de-arte (aqui, o filme) pode, embora baseada numa primeira-obra-de-arte (o livro), quebrar a barreira da sua própria identidade e sobreviver per se.

Mudando ligeiramente de assunto, aqui fica o primeiro parágrafo, que explica porque é que, mesmo sem filme, o livro é evidentemente uma deliciosa razao para viver mais um dia:

I knew her eight years ago. She was in my class. I don't teach full-time anymore, strictly speaking don't teach literature at all - for years now just the one class, a big senior seminar in critical writing called Practical Criticism. I attract a lot of female students. For two reasons. Because it's a subject with an alluring combination of intellectual glamour and journalistic glamour and because they've heard me on NPR reviewing books or seen me on Thirteen talking about culture. Over the past fifteen years, being cultural critic on the television program has made me fairly well known locally, and they're attracted to my class because of that. In the beginning, I didn't really realize that talking on TV once a week for ten minutes could be so impressive as it turns out to be to these students. But they are helplessly drawn to celebrity, however inconsiderable mine may be.

2x25

2008-12-02T13:20:00.001Z

Hoje apetecia-me desesperadamente nao dormir. Nao ter sono. Apetecia-me nao ter sono e fazer exactamente aquilo que me apetecesse pela noite fora, de agora até à meia-noite, depois daí até à uma, depois da uma às duas, das duas às três, e das três às quatro, depois das quatro às cinco, e às cinco poder ver calmamente o nascer o dia até chegarem as seis, e às seis tomar um duche, fazer o pequeno-almoco com calma, vestir o fato, e sair de casa para o trabalho às sete, impecável, energético, pronto para mais um dia a 100%.

Era exactamente isso que me apetecia, hoje, e já me tinha apetecido ontem, e antes de ontem, e já nao sei até há quantos dias atrás posso recordar esta vontade, mas por mim acho que nunca teria dormido na vida. Bem vistas as coisas, teria feito o dobro do que fiz, o que quer que tenha feito.

Dormir, essa limitacao absoluta, frustra-me totalmente. Mesmo o prazer do adormecer quando estou cansado e a energia do acordar depois de uma noite bem dormida sao consolacoes demasiado fracas para a própria perda de tempo durante o sono.

Pudesse eu nao dormir, e teria mais uma vida para viver.

Teria, neste momento, 50 anos, e uma esperanca de vida de cerca de 160.

O que eu nao faria, com 160 anos..!

Bom,

vou para a cama.

mish/mash

2008-12-02T12:57:00.007Z

Faz mala, check-in, aterra, desfaz mala, hotel, desotel, casa, nao-casa, faz amigos, despede, aviao, mochila, autocarro, adeus, olá, onde é que eu estou?, chuva, sol, aviao, quanto é que custa o passe semanal?, renda, conta de banco, adeus, olá, tem internet?, vista, nao vista, vem connosco jogar futebol aos sábados!, descricao de funcoes, almoco, jantar, 15 dolares por noite, avaliacao, tenho uma amiga lá liga-lhe se quiseres!, natal, pascoa, uma semana, carro, aviao, free-shop, empacota, envia, quando é que vens a casa?, corre no parque, local, mergulha na praia, aviao, chuva, tome lá o seu café do costume, vou embora, benvindo!, quando voltas?, excesso de peso, bilhete de metro, 1000 libras por semana, nunca mais te vou ver, quanto custa?, este casaco nao cabe na mochila, este sítio é feio, tu nunca gostaste mesmo de mim pois nao?, ja nao preciso deste guia, seis meses, check-in, check-out, tás cá na pascoa?, amigo secreto, vou ser promovido, ordenado máximo, 10 da noite, tenho saudades tuas, best regards, nihau, gracias, tem vagas para amanha?, sem um tostao na conta, overbooking, o avo está melhor?, skype, frequent flyer, importas-te de ser o meu representante fiscal?, national insurance, welcome, turista, nada a declarar, y hasta cuándo cree usted que podemos seguir en este ir y venir del carajo?, pergunta o capitao, o piloto, o motorista, a minha mae, eu proprio, toda la vida, nao, Florentino, mas por agora estamos bem, confusos, mas bem.

black-white-orange

2008-12-02T11:20:00.004Z

Os Penguin Classics estao com edicoes absolutamente maravilhosas. Há todo o tipo de Penguin Classics, em termos de aspecto, e, na maioria dos casos, sao objectos deliciosos, mas neste caso em concreto estou-me a referir às edicoes com a banda preta em baixo, uma faixa branca no meio e uma pintura, da época à qual a obra se refere, na parte superior. Estas edicoes sao objectos de arte por mérito próprio. E nao é só a escolha cuidadosa das pinturas e a sua conjugacao com o conteúdo dos livros e com o próprio esquema de cores preto-laranja-branco da capa, é a textura dos livros, também, rugosa e mate na parte preta e, depois, suavemente plástica e ligeiramente brilhante na parte da pintura.

Já há vários meses que estas edicoes me têm chamado a atencao e que as percorro, secretamente, com dedos cuidadosos, de cada vez que entro numa livraria, mas foi noutro dia, quando comprei uma compliacao de short-stories do Herman Melville chamada Billy Bud and Other Stories que me apercebi do valor que tinha nas maos - o vendedor pegou no livro, virou-o, revirou-o, passou-o pelo laser, olhou para mim, e disse "You know, it's not only a great book, it's such a great object, too, isn't it?"

Estou aqui a falar de objectos que têm um valor absolutamente material. Istao sao livros que eu facilmente comprava só para ter. É evidente que nao me interessa ter um livro se nao o ler, mas apectece-me te-los todos, poder olha-los todos os dias, ir a uma estante e tirar um arbitrariamente, perder minutos na sua capa, abri-lo e reabri-lo indefinidamente, revira-lo nas minhas maos, afaga-lo, sentir o plástico luminoso da imagem passar à superfície porosa da parte preta. Te-los, a todos, e escolher um todas as semanas, ou todos os meses, ou todos os dias, e te-lo na mesa-de-cabeceira para ler, e quando acabasse voltar a po-lo na estante - a minha estante - e tirar outro para a semana seguinte.

O que me fascina, apesar de tudo, nao é a componente material, é a beleza dessa componente quando se tem em conta o valor do que o próprio objecto encerra, isto é, o texto. É assombroso o que estas edicoes conseguem: criar, mesmo perante o valor incalculável dos textos que encadernam, livros que valem também - e muito - enquanto objecto.

Talvez até me permita ir ao ponto de dizer que cada uma destas edicoes sao duas obras de arte.

Eis alguns exemplos (o último dos quais foi o primeiro - e de longe o mais soberbo - livro que li este ano):

(Sem ser minha intencao entrar aqui com materialismos, porque o valor destas edicoes ultrapassa o que seria um preco razoavel a pagar por elas, aproveito para lembrar que estas edicoes - precisamente estas, as de banda preta, tira branca e pintura no cimo - sao as edicoes mais baratas de qualquer livro. Nesse sentido, estamos, quanto a mim, perante um fenómeno incompreensível, de tao bom que é.)

porque é que, entre outras razoes, vale a pena passar metade de uma manha na Brunswick Street de Melbourne sentado num café

2008-12-01T12:06:00.006Z

"That people were mainfold creatures didn't come as a surprise to the Swede, even if it was a bit of a shock to realize it anew when someone let you down. What was astonishing to him was how people seemed to run out of their own being, run out of whatever the stuff was that made them who they were and, drained of themselves, turn into the sort of people they would once have felt sorry for. It was as though while their lives were rich and full they were secretely sick of themselves and couldn't wait to dispose of their sanity and their health and all sense of proportion so as to get down to that other self, the true self, who was a wholly deluded fuckup. It was as though being in tune with life was an accident that might sometimes befall the fortunate young but was otherwise something for which human beings lacked any real affinity. How odd. And how odd it made him seem to himself to think that he who had always felt blessed to be numbered among the countless unembattled normal ones might, in fact, be the abnormality, a stranger from real life because of his being so sturdily rooted."

Philip Roth, American Pastoral (1997)

Pobre (?) Jorge

2008-12-01T12:01:00.003Z

Conheci na semana passada um tipo engracado numa livraria em Pott's Point chamada Macleay Bookshop. A Macleay é uma livraria intimista, onde nas quentes tardes de domingo uma brisa fresca entra pela pequena porta de vidro entreaberta e, lá dentro, os acordes de compositores russos do século XX inebriam o lote de vagabundos, curiosos, excêntricos e intelectuais que se rocam uns nos outros no confinado espaco, inclinados sobre apertadas estantes onde todo um mundo se condensa em capas todas deitadas na vertical.

Estava lá um mulato a legericar um livro qualquer do Pablo Neruda e eu meti conversa, nao fosse ele explicar-me melhor o que faz do Pablo Neruda o Pablo Neruda (porque eu ainda nao percebi), e, conversa puxa conversa, contou-me que se chamava Albert e que a família dele era orginalmente de Pheling, o que obviamente me interessou; acabei por ficar uma meia hora à conversa com ele, no fim da qual me quis contar uma história que lhe tinha sido contada a ele, por sua vez, pelo seu avo, que transcrevo de memória e que aparentemente se passou algures nos anos 40 numa ilhota do arquipélago de Pheling, chamada Malabins, ainda o Albert nao era nascido:

"Havia um tipo em Malabins (o Jorge, ninguem gostava muito dele) que tinha a mania que era filantropo.

Um dia, ganhou a lotaria nacional (Malabins é uma das ilhas mais pequenas no arquipélago de Pheling) e fechou-se em casa sem saber o que fazer ao dinheiro. O Jorge sempre espalhou pelos quatro promontórios que "se fosse rico, dava o dinheiro todo aos pobres" e quando se viu despojado da nova fortuna pelo peso da reputacao das barbaridades que dizia, fugiu para a sua cabanita no interior e trancou a porta por fora.

Malabins nunca foi uma ilha rica nem pacífica e a fortuna nas maos do Jorge nao lhe poderia sobreviver muito, pensava ele, até porque o Wilson, o padeiro, para alem de ser o presidente do sindicato, tinha em seu credito uma promessa do Jorge de um dia, se fosse rico, lhe comprar o negocio e ajudar à sua reforma, e o Jorge agora andava todo acagacado que o Wilson lhe viesse cobrar as dividas de trigo mal moído.

Pensou, pensou, pensou, e tres dias depois saiu de casa com as notas todas no bolso - molhos de notas de 50, impecaveis, amarelas, novinhas em folha, à prova de agua como todas as notas de Pheling (que, apesar de tudo, é um arquipélago) -, pegou na bicicleta e guiou directamente montanha abaixo para a rua principal, na altura uma estradiola de pedra quinhentista - nada acontecera naquela rua desde a chegada dos portugueses - entre palacios coloniais descascados de cor e casebres de madeira mal parida.

"Que merda de vilario", pensou o Jorge, "e que merda de consolacao, ser o gajo mais rico deste buraquedo."

(É espantoso o sentido tragi-cómico do Jorge, tendo em conta que Granding Island era o máximo de civizacao que alguma vez conhecera.)

Pousou a bicicleta numa esquina, enrolou um cigarrito, levou as maos aos bolsos e caminhou para o meio da rua. Era meio-dia em Malabins e a ilha parecia estar ali toda caída. Bicletas para cá e para lá, um ou outro carro sem escape, lojecas abertas, bancas de fruta, vendedores de peixe, filas para o correio e tres ou quatro policias a soprar moscas da ponta dos narizes - narizes suados e incómodos, porque na única rua alcatroada de Malabins faz mais calor do que nas montanhas da ilha, e as montanhas da ilha sao as mais quentes do arquipélago.

O Jorge avancou para o meio da pastelosa movimentacao do dia-a-dia, posicionou-se exactamente no centro da rua e, sem parar, avancando irreverentemente rua abaixo, levou uma mao a cada bolso, pegou num maco de notas com cada mao, e atirou-as ao ar. Em silencio. Nao se virou para ver o que se passava atras dele, enquanto, imaginava ele, uma fortuna que já nao era sua bailava em zigue-zague pelo ar abaixo; mas viu a cara das pessoas mesmo à sua frente, paralisadas por um momento, e depois, bocas abertas, sem som, olhos pasmados, viu como se dobraram e contorceram e correram passando por ele.

O Jorge nao precisou de olhar para tras para ver como os pobres diabos se atiravam que nem caes à fortuna que ele lhes deixava, nem precisava, porque tinha mais notas e mais passos para dar, e a cada passo lancava mais dois macos, mais uma fortuna, e deu tantos passos como tinha notas, até chegar ao fim da rua, e uma vez lá chegado pediu uma limonada com a unica nota que tinha (guardada para o efeito), deixou o troco ao fiel dono da banca - que nao tinha abandonado o seu posto de venda apesar da fortuna que lhe voava em frente à janela - e caminhou de volta até à bicicleta, indiferente ao orgasmo de ganancia e miséria que se passava ao seu lado. Montou a bicicleta e voltou para casa, para a montanha."

Aqui, o Albert calou-se, sorriu, e disse que tinha de ir embora. Achei esta história deliciosa. Nao me pareceu que ficasse por ali.

- Albert, e depois? O que foi dele??

- Olha, depois, a malta que recolheu o dinheiro sentiu-se mal com aquilo tudo e, acabado o frenesim da recolha, olharam todos uns para os outros com ar de culpa, juntaram-se e, com o Wilson (o padeiro) à cabeca, subiram até casa do Jorge para lhe dar o dinheiro de volta.

- Todos??

- Todos!

- E o Jorge?

- O Jorge? O Jorge disse que nao, que era um tipo honrado, que sempre dissera que queria ajudar a ilha, e nao queria o dinheiro.

- E eles foram embora?

- Foram. Foram todos embora, mas naquele dia um ou outro fez o mesmo que o Jorge: pegou em tudo o que tinha, foi para a rua e atirou as notas ao ar - as que tinha recolhido do Jorge mais as proprias poupancas.

- E alguem apanhou?

- Claro! Pareciam caes outra vez.

- Durou pouco o remorso..

- Nem por isso. Depois disso, ao fim da tarde, cinco ou seis pessoas fizeram o mesmo.

- O mesmo?? E toda a gente veio, outra vez?

- Toda a gente. E no dia a seguinte foram mais, e no dia a seguir ainda mais, às tantas havia mais gente a atirar notas do que gente a recolher.

- Mas se as pessoas estavam a juntar as suas poupancas às notas do Jorge, toda a economia da ilha, às tantas, estavam a esvoacar rua abaixo.

- Mais ou menos isso.

- Que loucura!! E depois?? Como é que isso acabou??

- Olha, passada uma semana, o Jorge, que soube do que se estava a passar porque lho contou uma mulatita que lhe achava piada e o ia visitar todos os dias e o aliviava, foi à vila e convocou uma reuniao geral para o dia seguinte, em que os poucos que, naquela altura, acumulavam todas as notas da ilha (os unicos, portanto, que nao tinham atirado nada ao ar e que passavam os dias a recolher as notas de que os outros se livravam) se juntariam para, tambem eles, atirar as notas todas ao ar, e assim acabar com aquela loucura.

- E eles foram?? Quer dizer, no fundo esses eram os mais gananciosos. Ele conseguiu convence-los?

- Sim. Tinha o apoio do Wilson, que naquela altura ja nao tinha um tostao, tal como a maioria da malta.

- Mas porque é que toda a gente se meteu nessa loucura?

- Sei lá. Isto sao histórias que o meu avo me contava. Eu nunca fui a Malabins, sou de Granding.

- E depois?

- Olha, no dia seguinte a vila juntou-se toda para assistir ao arremesso final das notas. O Jorge meteu-se no meio da rua, levantou um braco, e os tres ou quatro tipos que tinham as notas todas da ilha pegaram nas sacas cheias de notas e atiraram-nas todas ao ar!

- E o dinheiro voou todo pela ilha fora??

- Nao. Nesse dia nao estava vento.

- Entao?

- Basicamente, o Jorge pegou nas sacas, encheu-as uma a uma com as notas que dormitavam no chao, carregou um carro, que entretanto tinha pedido emprestado, com elas, guiou ate ao porto, encheu um barquinho que tinha com os sacos, e remou dali para fora, sem olhar para tras. Nunca mais la pos os pes. Num dia deitou a lotaria toda fora, uma semana depois tinha todas as notas da ilha no bolso. E nunca tinha deixado de ser esse o plano, gosto eu de imaginar. Mas isso ja nao sei.

- E ninguem foi atras dele?

- Tambem nao sei. Diria que nao.

- Nao sabes como?

- Nao estava lá. Mas se me perguntares, acho que toda a gente estava meio hipnotizada com aquela loucura toda.

- Mas o teu avo nao te contou essa parte?

- Nao, o meu avo nunca me contou mais pormenores. Mas nunca mais voltou a Malabins.

- Tambem saiu de lá, o teu avo?

- O meu avo era o Jorge.

Nesta altura, desculpou-se por ter que ir, virou-me costas, e desapareceu porta fora, deixando-me entre On the Road e um livro de contos do Melville, escolha que, apesar de difícil, foi diplomaticamente resolvida com a compra dos dois.

a pastoral, e tal

2008-12-01T10:27:00.006Z

Passei ontem por uma fase difícil quando cansado de uma noite mal dormida um dia inteiro às voltas as pernas moídas de tanto caminhar as solas de borracha gastas e as trombas gigantes nascidas de uma irritante dor no pescoco por dormir de cabeca torta num aviao decidi que o banco gasto de um comboio sub-urbano às onze da noite era o lugar ideal para acabar a Pastoral Americana e li as suas últimas dez páginas apenas para perceber que apesar de conter maravilhas inimagináveis em quase cada página se trata de um livro inacabado.

Assim. Assim mesmo, como a este texto faltavam as vírgulas, assim, à Pastoral, falta um capítulo, dois, talvez três, ou mais ainda, mais, quantos forem necessários, cinco, até, para que o grande livro que é se pudesse transformar numa obra-prima.

(A forma verbal "falta" nao está distraídamente na mesma frase que a forma verbal "pudesse". Porque falta, de facto, algo à Pastoral, e o que falta nao é algo que possa transformá-la numa obra-prima, porque a Pastoral já foi escrita. Portanto, embora falte algo, hoje, no presente - porque quem lê, lê no presente - essa falta nao pode ser modificada, porque o que está escrito, está escrito (já foi escrito), e os livros nao sao escritos a lápis. E portanto, temos "pudesse", e nao "possa". Isto é, o que lhe falta, sempre faltou, e falta hoje, também, mas nunca, desde que comecou a faltar, pôde, nem pode, nem poderá, essa falta ser modificada. Curiosa, a arte: existe imutável.)

Que género

2008-11-23T12:24:00.011Z

fotografias daqui

(Tomás,) enquanto o dia nao chega

2008-11-23T10:58:00.007Z

"The shark passed slowly , first the slack jaw with the triangular splayed teeth, then the dark eye, impenetrable and empty as the eye of God, next the gill slits like knife slashes in paper, then the pale slab of the flank, aflow with silver ripplings of light, and finally the thick short twitch of its hard tail.

It's aspect wass less savage than implacable, a silent thing of merciless serenity"

Peter Matthiessen, Blue Meridian

(dia 7 de Dezembro é a minha vez)

q tristeza

2008-11-19T12:14:00.002Z

finalmente instalei o skype (com um atraso que me garante nomeacao automatica para a categoria de Anormal do ano), e agora ninguém me atende

Blue Meridian

2008-11-18T11:56:00.009Z

Ontem comprei o meu primeiro Matthiessen. Liguei a um dos meus melhores amigos, que logo me respondeu enfurecido que era "uma estupidez bárbara" eu gastar o meu "dinheiro todo num quadro". "Ainda por cima", acrescentou, já irado, "os impressionistas eram uns bêbedos. Compraste os gatafunhos de um bêbedo!"

O último pintor que este meu amigo consegue tolerar é o Courbet, e a partir daí, segundo a crenca dele, a história da pintura afogou-se em alcool.

"Matthiessen pá", tentei eu interromper, "Matthiessen", e ele continuava, "Já ouvi pa!! Já ouvi!!", e discorria, furibundo, "uns bêbedos pá! Uns assassinos da estética! Franceses de merda, esses gajos e mais o fauvismo! És um alarve! Devias morrer afogado em absinto! Nunca me pagaste um copo e agora empatas nao sei quantos milhoes numa merda dum quadro!"

- Mas qual quadro porra. Seu idiota!

- Idiota és tu!! Quanto é que pagaste por isso?

- 20 dolares. Pá eu comprei um Matthiessen, nao foi um Mat..

- 20 dolares??? 20 dolares? Entao compraste uma merda dum poster??

- Nao pá, comprei um l..

- Porra, que susto. Achei que tinhas comprado um quadro mesmo. Que ingenuidade a minha. Como se tu tivesses dinheiro. Entao que reproducao compraste? Isso é tudo a mesma merda..

- Pá eu nao comprei um quadro pá, nem um poster, comprei um livro, um livro pá, do Matthiessen, Peter Matthiessen, o escritor.

- Foda-se.

- Foda-se o que?

- Percebi Matisse.

- Pois eu sei.

- Que idiota.

- Pois.

- Engoles as palavras. A culpa é tua!! Falas para dentro! Aprende a falar!

- Nao percebeste nada!

- E nao me avisavas?? Tava paqui a babar-me todo já pá, nem tava a perceber onde tinhas ido arranjar dinheiro. Pensei que tinhas comprado uma aguarela, vê lá, uma folha qualquer rasgada de um caderno antigo do gajo enquanto era estudante.

- Tu és uma besta.

- Ouve lá, mas quem é esse gajo? Que livro compraste?

- Peter Matthiessen. Comprei o Blue Meridian.

- Nunca ouvi falar disso. Mas o nome soa familiar. É o que escreveu o Snow Leopard?

- É. Nunca li.

- Pois nem eu, mas é o unico desse tipo de que ouvi falar..

- Pois, eu tambem so tinha ouvido falar desse. Pa este gajo escreveu imensos livros. Este é sobre tubaroes - uma expedicao em que o gajo se meteu nos anos 60 em busca de tubaroes-brancos. Na altura o mergulho nao era como é hoje.

- E que tal?

- Pá e optimo. Era mesmo o que eu queria. É incrivel. Parece feito para mim, este livro. Era mesmo o que eu gostava de fazer.

- Mas ja acabaste a pastoral?

- Pá nao. Vou a meio.

- Entao tas a ler os dois?

- Comecei a ler este no comboio à vinda para casa e leio a pastoral à noite..

- E nao te baralhas um bocado..

- Um bocado. Nao sei. So passou um dia. Este é nao-ficcao. Nao tem nada a ver. Mas acho que vou comecar a ler só este e deixar a pastoral a amadurecer durante uma semana.

- Entao mas e o Swede??

- O Swede Levov?

- Sim!

- Perguntaste-me o que vai ser do Swede Levov durante uma semana?

- Sim! Que vais fazer ao gajo?

- Ao Swede Levov??!

- Sim!!

- Eh pa, o Swede Levov que sa foda!

Desligou, ofendido.

"Having no air bladder to buoy them and lacking a true breathing apparatus, most sharks must draw oxygen from the water pouring through their open jaws and washing over their gill surfaces, and are doomed to keep swimming, open-mouthed, from birth to death. Because they do not weigh much more than the water they displace, their movements seem effortless; they glide forever through the seas like missiles lost in space"

Peter Matthiessen, Blue Meridian (1971)

uma pena imersa num boiao cheio de tinta

2008-11-18T08:39:00.008Z

Filipe Canas é um tipo curioso, ao ponto de esgotar a definicao: é curioso enquanto sujeito, ávido de conhecimento e desenvolvimento intelectual, e curioso enquanto objecto, isto é, digno de curiosidade alheia ele próprio.

Nao é por isso de espantar que Filipe Canas se ande agora (tambem por culpa da pergunta que lhe fiz) a debater com o porquê do seu recém-adquirido interesse pela Literatura de ficcao.

Como estudioso que é, Filipe Canas nao é o tipo de pessoa que recusa um pedaco de conhecimento, mas, no caso da Literatura, parece-me que descobriu uma adicao especialmente importante ao campo que elegeu como prioridade da sua busca de conhecimento: as relacoes internacionais - e, numa versao expandida (quase por definicao) do tema, as relacoes humanas.

É evidente que, como estudioso das relacoes humanas, Filipe Canas passou do estudo das relacoes internacionais puras e duras para livros de outras ciencias sociais, tendo até desenvolvido um espantoso (mas nao surpreendente) interesse pela economia.

Mais tarde, enveredou pela filosofia, e parece agora ter encontrado na Literatura - e na forma como a Literatura retrata, nas suas palavras, "aspectos únicos do Zeitgeist de certas épocas" e no papel que tem "na história das ideias e na descricao dos ambientes sociais" de certa época, ao ponto de se tornar "um meio priveligiado de acesso ao mundo" - a sua nova ferramenta de análise.

Eu tenho uma certa reserva em relacao a esta abordagem utilitarista à Literatura.

Como é lógico, nao discordo de Filipe Canas quando diz que a Literatura é um excelente retrato de determinada realidade, mas parece-me que isso é apenas uma das grandes virtudes da Literatura, entre tantas outras que, para quem se foca maioritariamente numa só, acabam por ser desperdicadas.

A Literatura enquanto fonte de prazer, por exemplo, nao só o prazer de uma boa história como o prazer de uma boa personagem, uma boa frase, um bom pensamento, uma boa associacao de palavras. A Literatura como fonte de escape, como fuga ao quotidiano para quem nela e com ela embarca em realidades paralelas. A Literatura como instigador de um processo fluído de interaccao com outra pessoa, com quem a escreve, naquela estranha mas poderosa simbiose leitor-autor, separada, nos momentos mais sublimes, apenas por um lapso temporal entre quem escreve e quem lê. A Literatura enquanto companhia. A Literatura enquanto arte per se. A Literatura enquanto ela própria. A Literatura enquanto objecto de plácida contemplacao. A Literatura enquanto Beleza. E por aí fora.

Filipe Canas está neste momento a usar a Literatura como utensílio de luxo para chegar a um objectivo, a meu ver desprezando (por certo consciente disso) o que eu considero a principal característica de um bom livro, que é a sua identidade própria independente de qualquer tipo de contexto. O manuseamento utilitarista de uma grande obra de ficcao acaba por despoja-la da sua validade enquanto realidade, realidade essa que por vezes chega a ser quase organica, mais orgânica ainda do que o papel onde está impressa.

É certo que a motivacao que cada pessoa tem para ler um livro pode assumir tantas formas como o tipo de livros que existem. O universo literário é inifito, um "biblioteca de Babel", como lhe chamaria Borges, e, como tal - se tomarmos essa definicao como válida - tao inifinito como o conjunto de todas as verdades. Nesse sentido, toda esta discussao é inconsequente, porque na biblioteca de Babel todos os livros sao possiveis, e numa tal biblioteca nao é necessário debater a forma correcta de utilizar (ler) um livro, porque para cada forma correcta de ler (para cada tipo de leitor) há uma inifinidade de obras à disposicao que servem precisamente o propósito de cada leitor.

No entanto, e sem querer alongar-me demasiado neste debate de como se deve ler a boa Literatura, nem muito menos tentar definir o que é boa Literatura - já que isso sao duas questoes para as quais nao só nao tenho resposta como nao tenho conta de quantos dias já perdi à procura dela - provoca-me um certo amargo na consciência observar a evolucao de Filipe Canas enquanto leitor de Literatura.

Se nao estou em erro (uma pessoa nao sabe tudo sobre os seus amigos - alias, sabe muito pouco) Filipe Canas está pela primeira vez a levar Literatura a sério, e a mim, que nao sou, nem de perto (aliás, nem quero ser) um especialista no tema, parece-me que está a iniciar o seu caminho pelo túnel mais estreito.

Mas isto é o que eu penso e, como eu e Filipe Canas nao somos a mesma pessoa, o que eu penso tem pouca importancia, já que na biblioteca de Babel há lugar para todos.

Pedro e a Iguana

2008-11-17T11:56:00.011Z

Dede que leu o Moby Dick aos 13 anos, Pedro quis ter uma iguana chamada Melville. É espantoso, o que se processa no cérebro de uma crianca de 13 anos. Parece, espantoso: gostou do livro, achou piada ao nome do autor, e quis dar o seu apelido a uma iguana. É incompreensivel o sonho de Pedro, se nao percebermos que o desejo de ter uma iguana e o desejo de lhe chamar Melville nao se processaram ao mesmo tempo no seu cérebro. Primeiro, quis ter uma iguana (aos 12), e só depois, quando leu o Moby Dick e pousou o livro depois da ultima pagina (ou talvez antes), se apercebeu de que nada o faria mais feliz do que uma iguana - verde, rugosa, de língua veloz e pastosa - chamada Melville.

(Eu imagino-a presa por uma trela, pelo pescoco, muito quieta junto a um poste, de olhos pretos a contorcer as pupilas em todas as direccoes, a lingua a entrar e a sair da boca a um ritmo regular, como a de um velho a babar-se; mas isso nao tem nada a ver com o Pedro, com iguanas, com Melville, a iguana do Pedro, com Melville, o autor, com Moby Dick, a baleia, ou com Moby Dick, o livro, que aliás nem sequer li.)

(Ha ainda a questao do sexo de Melville - Melville o iguana, ou Melville a iguana? Para mim, é Melville a iguana, mas é macho. Nao sei se o Pedro pensou nisto. Tambem nao interessa - ele nunca chegou a ter uma iguana: a casa dos pais nao tinha espaco e a mulher com quem casou mal de lá saíu tinha medo de répteis.)

(Obviamente, é dada ao leitor a liberdade de multiplicar os cenários nesta história. Um que me acaba de ocorrer, por exemplo - e depois disto nao dou mais ajudas - é Pedro, Melville e a Iguana, em vez de Pedro e Melville, a iguana. Este cenário muda tudo, sem mudar quase nada.)

(É espantoso, o que se processa no cérebro dos adultos.)

The Comfort of Strangers - crítica em duas linhas e dois parentesis

2008-11-13T11:35:00.004Z

Mas que boa surpresa foi este livrinho, meu deus.

McEwan escolhe as palavras quase tao bem como a minha avó escolhe pêssegos numa mercearia. (Isto - uma vez que estejamos abstraídos da excentricidade da comparacao - é um grande elogio.)

(À minha avó.)

(Já agora, em relacao ao titulo: "parentesis" nao é "parentes". Portanto, sim, poderiamos mudá-lo para "(...) crítica em duas linhas, três parentesis e um parente". Mas isso seria fugir ao tema que nos traz aqui hoje.)

Mais outro post em que perdi o moral da história ainda o texto ía a meio.

2008-11-12T11:53:00.010Z

Vários assuntos me podiam ter preocupado e estimulado intelectualmente durante o dia, tal como analisar comparativamente a superioridade moral das partes envolvidas no actual confito na DR do Congo, ou frustrar-me perante a infinitamente tardia reaccao dos media perante um conflito que ja dura ha anos sem fim, ou tentar compreender melhor a relacao desta guerra com o genocidio do Ruanda, analisar o papel de Paul Kagame e do exercito ruandes nisto tudo, debater internamente se faz sentido apoiar moralmente uma rebeliao tutsi ha anos espezinhada na regiao, frustrar-me perante a insistencia da comunidade internacional em posicionar-se sempre do lado dos governos eleitos sejam eles quais forem, recolocar-me a questao se se trata mesmo de uma guerra étnica ou de uma guerra por poder e recursos naturais, enfim, podia ler e ler paginas e paginas na internet sobre este e outros conflitos, analisar e re-analisar, voltar ao início da minha busca incessante do porquê dos porquês da maior parte do que acontece em África mas, no meio disto tudo, a unica questao que me preocupou durante todo o dia é que o responsável máximo pelas centenas de milhar de refugiados que este conflito criou é o incompetente do Gutereres.

Impedido de trabalhar durante umas horas - felizmente esta preocupacao so me assaltou mesmo no final do dia - lancei-me numa busca pela internet e, entre outros temas de interesse, li alguns discursos do Alto-Comissário (nada maus, admita-se), e encontrei este magnífico e incrivelmente límpido documento que define as variáveis que fazem de um migrante um refugiado e qual o papel do Alto Comissariado das Nacoes Unidas para os Refugiados (UNHCR) na sua proteccao.

Estava, e estou, particularmente interessado no conceito R2P, Responsibility to Protect, em que a Comunidade Internacional se comprometeu, por escrito, a proteger refugiados quando estes nao tem nenhum país que os proteja. (Como o Guterres relembra num dos seus discursos, isto é um tema sensível hoje, já que nos dias que correm a opiniao publica internacional suspeita - devido a guerra no Iraque - que os grandes poderes internacionais intervêm apenas para prosseguir as suas proprias agendas, e nao em nome da humanidade.)

Em todo o caso, este documento lê-se bem e rapidamente, inclusivamente eu li-o no autocarro à vinda para casa. Alias, as tantas convenci-me que devia dar um ar muito sofisticado estar a ler sobre refugiados. Pareceu-me ter visto a loira ao meu lado, magrinha, bem feitinha, nariz empinadinho, mandar-me uma vibe aprovadora com aquele ar de "É sexy, estares aqui num autocarro cheio de gente a ler sobre refugiados depois de um dia de trabalho", pelo que lhe respondi com um sorriso sedutor de "Sabes, eu gosto destas coisas. Tem piada tambem estares interessada nestes assuntos", ao que ela me replicou, para minha desprevenida surpresa, numa tromba enjoada que dizia "Estás a sorrir para quem, seu tarado?", que profundamente me irritou ao ponto de me fazer mudar o meu sorriso para um esgar de desprezo em que com toda a naturalidade lhe lembrava que "Se eu fosse o Johnny Depp terias sorrido de volta, su-a PU-ta", de que imediatamente me arrependi.

Perdoada a Claire mentalmente, abandonei os meus diálogos telepáticos e, chamando a mim toda a coragem do ego ferido, arrisquei uma conversa - porque o Johnny Depp também comecou por andar de autocarro - e ela revelou-se, realmente, interessada no tema da DR do Congo, sobre o qual, aliás, sabia mais do que eu, no triste final do nosso diálogo mental, intuíra. Infelizmente, ela nao manifestou interesse em continuar a nossa conversa para lá da sua paragem o que, se bem que incompreensível, a deixa claramente em desvantagem face a mim, que pelo menos escrevi um post à pala dela (que nem sequer existe).

Em todo o caso, isto era tudo para dizer que esta brochura (*), como ja disse, é uma boa (e básica) introducao a qualquer conversa informada sobre migracoes humanas e que, entre muitas outras coisas (como por exemplo, e isto nao tem nada a ver, este livro), eu recomendo a quem me quiser ouvir.

(*) aqui, por favor, nao confundir o tema Refugiados com o tema Claire

Handschrift, Cartas de amor, Florentino e Fermina, e um texto que nao tem nada a ver com essas coisas todas

2008-11-10T12:52:00.007Z

Ate à quarta classe, tive notas para caligrafia. Handschrift.

Era péssimo. Tinha notas boas a tudo e um desastre a Handschrift. As notas eram de 1 a 6. 1 era o melhor. Eu tinha 4 a Handschrift. 4 é um desastre. 5 seria negativa. A minha letra era provavelmente quase ilegível.

O Jorge tinha óptima letra. Sempre teve jeito para desenhar, tambem. O Jorge é daquelas poucas pessoas que manteve na transicao para a idade adulta a maior parte das qualidades que tinha enquanto crianca. Provavelmente ainda tem tem boa letra - deve ter.

Vejo o Jorge uma vez por ano, ou menos, e ainda sei o numero de casa dele de cor. E a morada. (Nao vou a casa do Jorge há mais de 10 anos.). Ha uns dois anos ele veio-me deixar a casa depois de um jantar de antigos alunos da escola que há todos os anos no Natal e, quando parou para eu sair, disparou a minha morada e o meu numero de telefone de casa da boca para fora. Eu respondi com a dele e com o numero.

É maravilhoso, o passado. Alias, sao maravilhosas, as relacoes humanas. Ha uma dimensao na minha amizade com dois ou tres amigos de escola que justificam por si só a necessidade de eu viver durante muitos anos, so para poder ter a consciencia de que ela existe.

Mas por acaso nao era nada disso que eu vinha aqui falar .

Vinha falar do meu primeiro 4 a Handschrift. Eu menti no primeiro parágrafo. Eu geralmente tinha 3, mas a coisa foi piorando e no fim da quarta classe tive um 4. Eram só gatafunhos, parece-me. Ja nao tenho nada desses tempos, mas devia ser ilegível.

Quando apareci todo contente com as notas (era tudo 1s e 2s e eu tava-me literalmente a cagar para a caligrafia), o pai do Jorge meteu-se comigo e disse que era uma pena o meu 4 a caligrafia. (O Jorge tinha tido um 1).

Alguem, provavelmente a minha mae, veio logo em minha defesa, "Oh Jorge (o Jorge tem o nome do pai), quando eles sairem da escola ja ninguem escreve à mao.."

"Mas para escrever cartas de amor nao vai poder usar computador..."

Nunca mais me esqueci disto. Nao sei porquê. Foi uma coisa que me ficou. E ocorreu-me agora há uns dias, tantos anos (e tantas cartas) depois, será que alguém ainda escreve cartas de amor?

À mao?

Aquilo na altura pareceu-me aterradoramente certo, tao certo que hoje em dia tenho boa letra; mas durante quanto tempo é que vai valer a pena? Para sempre, claro, se dependesse de mim. Eu por mim escrevia cartas de amor para o resto da vida.

A alternativa a uma carta de amor escrita a mao é uma carta de amor escrita no computador - um email. Ou nao mandar carta nenhuma.

Mas será que as mulheres ainda gostam de cartas de amor? Eu acho que se mandar uma carta de amor um dia destes levo um chuto no cú imediatamente. Um bilhetinho de manha, uma nota debaixo da porta, sim - mas uma carta?

Acho que vou ali ler O Amor nos Tempos de Colera outra vez.

(Pobre Florentino. Para ele tambem nao resultou.)

Bom.

Volto em 2070.

O maior aldrabao da historia de Sydney

2008-11-05T13:58:00.011Z

Patrick McShee foi o maior aldrabao da história de Sydney, até se atirar de um penhasco abaixo entre Bondi e Tamarama.

A costa este de Sydney é das zonas mais bonitas do Mundo. Sao quilometros sem fim de rochas escarpadas em frente ao infinito rugoso do Oceano Pacifico, um enorme sem-fim de colossos de pedra e vegetacao, sobre os quais, la em baixo, ondas perfeitas esbarram durante dia e noite, enquanto o ciclo da vida se processa, manhas amareladas com os primeiros surfistas, tardes escaldantes em que o reflexo de mais uma barbatana de golfinho encandeia os olhos das gaivotas, fins-de tarde de potencia alaranjada, noites claras de reflexos incertos. E la ao longe, a cidade.

Entre Bondi e Cogee, construiram um caminho discreto mas bem localizado, onde dezenas de locais correm de manha e a ao fim do dia, e centenas de turistas passam a tarde ao sol e ao vento, a tentar compreender - e com razao - porque é que Sydney é a unica metrópole do Mundo onde a natureza vale mais que o betao. Patrick McShee aproveitou-se durante anos deste local para vender lentes falsas a gente de todo o Mundo.

A maioria dos clientes do subtil aldrabao nunca tinham confundido uma mosca com uma vespa a tres metros de distancia, mas centenas, milhares, talvez dezenas de milhar de turistas de todo o lado lhe compraram um par de oculos. Patrick McShee era, mais do que um optometrista, um vendedor de binóculos. Hoje, há quem até lhe chame um vendedor de ilusoes. Nao seria exagero chamar-lhe um vendedor de sonhos, como os jornais na altura anunciaram o dia em que foi acusado de burla e condenado a 20 anos de prisao, mais tarde reduzidos para 2, por bom comportamento: "The dreams salesman eyes prison for 20 years".

Para mim - na minha visao da história - Patrick McShee vendia fantasias, em troca de um par de dólares. Fantasias em formas de óculos. Patrick McShee foi o unico mago na historia da optometria. Um aldrabao, claro, que vendia magia por engano, mas quantas histórias nao se espalharam pelo Mundo todo, pela Europa, os Estados Unidos, o Japao, a Africa do Sul e todo o resto, quantas familias nao ouviram encantadas os relatos das visoes (nunca tidas) desde a costa de Sydney?

O crime de Patrick McShee nao foi vender oculos a quem nao precisava, foi vender realidades que nunca existiram. Gente em todo o Mundo - gente que ficou em casa, e da Australia so soube e sabe as historias de quem lá foi - vive, ainda hoje (porque mesmo as vitimas de McShee nao se confessaram, por vergonha) na ilusao das histórias contadas pelos clientes do ilusionista.

Porque Patrick McShee via baleias onde mais ninguem as via. Geralmente, estava no ponto mais alto depois da praia de Bondi, um promontorio esticado em frente ao mar, onde um murete baixinho construido em circulo ilude os turistas a sentirem-se as sentinelas de uma caravela.

Todos os dias passam varias baleias pela costa de Sydney; talvez dezenas, embora certamente nao centenas. Todos os dias alguem as ve, entre Maio e Novembro, mas a maioria das pessoas nunca as chega a topar. É preciso estar lá a hora certa (seja ela qual for) e saber reconhecer o jacto de agua la ao longe, e esticar os olhos, e desencantar uma barbatana, um corpo, um aproximar, e, com sorte, talvez ve-la chegar-se mais perto da costa, senti-la real. Passam muitas baleias em Sydney, e é um privilégio ve-las. Patrick McShee vi-as a todas, especialmente as que nao existiam. Na verdade, Patrick McShee era, muitas vezes, o unico que as via.

Passava o dia sentado no murete, a espera de grupos de pessoas. Sempre gente nova. Os locais nao param, passam a correr, corpos musculados na sua busca obcecada de perfeicao. Nunca ninguem reconhecia McShee, portanto. Exerceu o seu numero durante anos, até ter o azar de usar o mesmo truque a frente de um jovem biólogo finlandes que estava a passar uma semana a observar baleias desde aquela zona e que, com o seu deprimido sentido de justica, reportou o aldrabao as autoridades, que prontamente montaram uma operacao disfarcada e o apanharam no acto passados menos de dois dias. (Mas isso é o fim da história.)

Patrick McShee sentava-se, esperava, olhava o mar, e, quando passava alguma grupeta, pai mae filho e filha, ou pai e mae, ou so pai, ou tres filhas, ou (na cabeca dele), "a puta que os pariu a todos", virava-se para o mar, cerrava muito os olhos, e berrava, excitado:

- Look!! A whale!!

As vitimas - sempre vitimas, McShee nunca falhou, a nao ser com o finlandes, e mesmo com ele so falhou à segunda tentativa - saltavam entao excitadas para junto dele, em busca do que nunca pensaram poder ver de terra,

- Where?? Where??

- There? Don't you see the water? There, perhaps 300 metres away

- I don't see. Where?? Mike, do you see?

- No daddy!

- Daddy, where is the whale? I wanna see the whale daddy!

- Where is the whale mate?

- There, sir, don't you see? Oh it's coming closer..look!! Look!! Did you see, now!! It just blew some water..

- I can't see it..

- Where is the whale daddy?

- Shosh, dear, daddy is trying to see. Now you wait there. Ask this gentleman here. Sorry, what's your name?

- Pat, sir! At your disposal.

- So where do you see the whale Pat?

- Just wait. She'll pop out again, and the you will see. Where are you from?

- Ireland.

- Oh Ireland, nice. Look, you recognise the whale by the water coming out of the whole on the top of its body. After that, you can usually see a fin and, if you are lucky, a breach out of the water, the big animal jumping out - Oh!! There, look! See, there?? See the fin?? It's just here. It came closer. There, see! There, sir! 100 metres from here! Oh it just went for a swim underwater again! They always come up for a few seconds and then down again for five minutes..

Nunca ninguem via nada. Nunca ninguem podia ver nada. E nunca ninguem podia ver nada porque Patrick McShee nunca apontava para baleias quando lá estavam baleias.

Patrick McShee via baleias onde mais ninguem via, isto é, via baleias imaginárias, tao imaginárias que nem eles as via, e sabia que nao via. Patrick McShee nao via baleias, na verdade, nem queria. Patrick McShee via dolares, e, para os ver, vendia oculos a quem nao era capaz de ver baleias.

- Sir, excuse me, what is your name?

- Alex.

- You have a beautiful family. Look Alex, honestly, I mean..do you guys usually wear glasses or so?

- No, why?

- I am an optometrist, and, as a hobby, I also spend time watching whales from here and I have seriously never, ever, come across someone who failed to see a whale this close. I mean, Alex, mate, sorry, Alex, sir, seriously, it was just here. Did you for sure not see it?

- No..no! Where was it, for fuck's sake?

- There! There! See, just - oh!! look, again!! See the fin???

- NO! Where. Oh shit. Melanie, honey, do you see anything??

- No dear. Oh my god, are we blind??

- Where is the whale, mommy?

- I don't know dear. Wait, just wait, daddy will find it for you.

- Sir, do you have five minutes?

- Five minutes? Yeah, sure. For what?

E aí comecava o grande jogo de McShee: a venda. Criado o problema, McShee vendia a solucao.

- Just come with me..

Patrick McShee tinha uma velha carrinha a dez minutos dali, cheia de aparelhometros, projectores, livros, ponteiros e, acima de tudo, mil e uma armacoes de todas as cores e feitios, todas com as mesmas lentes de plastico. Plastico puro, transparente, aguado. Plastico. E era nessa carripana que convencia os turistas de que viam mal, oferecia a sua consulta de graca, dava o seu parecer, fazia-se de amigo, fazia-se de dificil, e no fim - manipulando as vitimas até à obvia conclusao de que tinham serios problemas de visao - vendia-lhes oculos de plastico. Oculos de plastico. De mil cores e feitios, um para a menina, outro para o pai, uns castanhos para o avo, "Oh, for you, gentleman, I will give you these ones, the lenses are stronger, your eyes are in bad shape, trust me!". Patrick McShee dava conversa, amizade, consultas, pareceres e receitas de graca, e a unica coisa por que cobrava eram oculos às cores com lentes de plastico.

Vendida a ilusao, vendia os oculos, e vendidos os oculos puxava-os a todos de volta ao promontorio, em busca da baleia, "They are fast animals you know..she's gone now..oh no..just you wait here, another will come in two hours, maybe, or three!", mas nunca ninguem esperava, os turistas têm pressa - quem nao tem pressa, quando um plano falha e ha mais tres planos pela frente? Ninguem esperava. La iam eles, familias inteiras de oculos novos, narizes empinando as novas armacoes, levando consigo a frustracao de uns olhos mal curados e uma baleia perdida.

Na verdade, levavam ainda a certeza de terem visto a baleia. McShee era um aldrabao galante; um bom homem, na verdade, e, para compensar os cinco dolares por armacao vendida, carimbava nos turistas uma verdade que todos levavam consigo.

"You know, sir. She was there. You saw it sir. You saw it. If I saw it, you saw it. We were looking at the same spot. Just you were not focusing well. You needed glasses. But you saw it. You saw the water blow out, then a big black fin smoothly popping out of the water and gently working its way back in the water. Sir, it was there. Your eyes saw it but did not acknowledge it. It is in you. If you look well inside you, you know it is there. If only glasses worked backwards. But it is there, sir, in you, inside your head, the image of it penetrated your iris, your cornea, it went straight to your memory, you'll never lose it. You saw a whale in Sydney. You don't remember it - alas, even I have forgotten it by now! - but is is there. We both saw it. We both forgot it. She was dark and had half the fin out of the water. Oh, how it was beautiful, remember? And now you go, then, sir, and have a good day.."

E assim se iam os turistas, meio indecisos entre o que viram e o que nao viram, confusos com os oculos novos que nao pareciam fazer diferenca no passo em frente mas que continham neles o segredo de uma baleia vista uma hora antes. Centenas de milhares de familiares, amigos, e colegas ouviram, durante anos a fio, relatos de baleias que ninguem viu - e que nao so nao ninguem as viu como nunca existiram.

Aldrabao, burlao, mago, vendedor de oculos e binoculos, fantasias, sonhos, ou ilusoes. Amigo, comunicador, anfitriao. Optometrista, naturista, observador. Patrick McShee passou anos naquele promontorio, mostrando baleias a quem nao as podia ver e cobrando, por isso, cinco dolares por pessoa. Foi apanhado por um idiota finlandes frustrado por cinco dolares mal gastos, criminalizado pelos media e condenado por um tribunal a uma pena demasiado pesada.

Odiado antes, durante e depois do julgamento, o Mundo pesou-lhe demais, agora que ja nem a carrinha lhe sobrava - demolida pelos servicos sanitarios de Tamarama - e, agoniado com a responsabilidade de uma liberdade sem direccao, atirou-se promontorio abaixo, em busca da expiacao por um crime pelo qual, na realidade, nao deveria ter pago: culpa.

Patrick McShee é o maior aldrabao da historia de Sydney, sim, mas tambem o mais charmoso, o mais engracado, o mais relaxado, e acima de tudo o menos profissional. Cinco dolares por um par de oculos. Eis um homem que nunca levou a sério o esquema que o matou de remorso. Cinco dolares, quando podia ter cobrado cinquenta.

Cinco dolares por uma historia para contar, pela visao da mais magnifica das criaturas do mar, desde a costa mais bonita da Australia. Um preco irrisório a pagar por quem o conheceu, (esses ratos de esgoto que agora se escondem, cauda entre as pernas, pelo Mundo fora, desmentindo que alguma vez tivessem comprado oculos na Australia, por medo de perderem credibilidade em relatos que nunca foram verdade) e por quem da visao das suas baleias ouviu falar.

E um salto no mar, depois, no fim, moendo uma culpa que so teve quando os seus pares o julgaram.

Nao deixa de ser ironico que, alguem que foi o maior aldrabao de Sydney, nao só tenha feito milhares de pessoas mais felizes com o seu esquema (e por cinco dolares, cada!) como, posto isso, tenha terminado com a propria a vida por um sentimento de responsabilidade que nunca sentiu até ser preso e condenado publicamente.

Mas isso é como eu vejo a história, e certamente haverá quem pense que Patrick McShee nao passava de um miserável vadio que mereceu o terrivel fim que teve. É, no fundo, uma questao de perspectiva.

Na verdade, cada um acredita no que quiser, e daí extrai as suas licoes.

Histeria

2008-11-05T13:13:00.005Z

- Hi Dennis

- Luis, how are you?

- Good, good! And you?

- Great! How's your day? Busy?

- Busy, man, very busy! Yourself?

- Not bad..I'm tired..So, what do you want? Espresso?

- Double please.

- Double, yeah? Ok.

Chega um homem. Meia idade, nao mal constituído, mulato, quase preto; camisa azul; sotaque musical - algures das Caraíbas. Fala com o Dennis em voz baixa. Riem muito. A Lauren saca-me o café. (Só o café).

- There you go Luis

- So how much is it Lauren?

O Dennis chega-se à frente

- Your coffee is for free Luis! Yours, too, Bill, and your cappuccino too, Margareth.

- Thanks dude. Why is it for free?

- Because that gentleman in the blue shirt paid for it.

- Which one?

- Oh he's gone now.

- Why did he pay for my coffee, man?

- Because Obama won!

- And he paid for everyone's coffee?

- Yeah.

- Poor guy. Ok. See you Dennis.

- Have a good afternoon, Luis!

Este pequeno conto da vida real ilustra ligeiramente esta histeria toda com o Obama. Nao é só com o Obama - qualquer pessoa de bom senso votaria Obama, incluindo eu. Mas lá está: votaria. Nao é voto, nem votei, nem votarei. É votaria. Votaria. Condicional. Condicionado a quê? Condicionado a eu ser cidadao dos Estados Unidos, que nao sou.

Ganhou o Obama. Pronto. Óptimo. Pelo menos já nao tenho que gramar com mais noticias nas capas dos jornais todos os dias. Até a chatice da Hillary Clinton me inundou os ecras ate ao enjoo, sem eu pedir, nesta história toda. Há meses - ou foram anos? Anos, meses, a volta do mesmo. Acabou. Acabou! Que bom. Mas e agora? Vai mudar o Mundo? Acabaram as guerras? Os Estados Unidos ja nao precisam de petroleo? E de gás? E de se defender? O Mundo vai finalmente deixar de lutar por recursos e viver em harmonia? Somos todos uma aldeia global outra vez? O Obama é um hippie? É um pacifista? É o Messias? (Será gay?) Ou um extra-terrestre? Vamos a marte, finalmente? Vamos? Quem? Nós, quem? A Humanidade? O Obama é um humanista? Os Estados Unidos vao passar a ter uma politica externa de solidariedade? A ONU vai passar a defender os interesses de toda a gente, finalmente? Já chove em África?

O Sporting vai ganhar a Liga dos Campeoes?

O Obama nao nos muda o suficiente para justificar este entusiasmo. Isto é uma l-o-u-c-u-r-a, esta obsessao por este gajo, esta obsessao por mudanca.

As coisas nao vao mudar assim tanto! Os Estados Unidos vao continuar a ser os Estados Unidos, o Mundo vai continuar a ser uma bomba-relogio. Nao interessa quem está no Poder, interessa quantos recursos é que há para quanta gente.

O Obama ganhou. Boa. Mas nos nao temos assim tanto a ver com isso, para comecar, e nao vamos sentir muita mudanca, para acabar.

Deixem, agora, o homem trabalhar, e voltem tambem ao trabalho. E sff parem de me mandar videos de discursos dele do youtube. Eu nao quero saber disso para nada. Eu quero ver actos, tou farto de palavras, de manchetes, de histeria.

Espanta-me como, nos dias que correm, ainda alguem se entusiasma assim com um político que, ainda para mais, só aparenta ser tao bom porque se apresenta (e é) como uma alternativa a um gajo que é um desastrado.

Adorava estar enganado sobre isto tudo e vir aqui daqui a dois ou tres anos dizer que o Obama é a melhor coisa que apareceu no Mundo na minha geracao. Que eu estava enganado, hoje. Que o Mundo mudou. Que somos uma aldeia global, sem tribos nem chefes. Que ha espaco para todos. Que nos amamos a todos.

Adorava. Mas acho que isso nao vai acontecer. Há um novo presidente nos Estados Unidos - é o melhor de entre as escolhas. Mas há mais vida para além disso, tambem, apesar de nao parecer.

after-hours

2008-11-03T11:18:00.005Z

Sair para correr entre Bondi e Coogee, junto às ondas bravas de um agressivo fim-de-tarde de Oceano Pacifico, e ser acompanhado, ao longo de toda a rota, enquanto o sol se poe por tras de uma colina e a respiracao se esvai, voando, com o vento alaranjado, por uma enorme baleia-d e-bossa, a 200 metros da costa, saltando como um golfinho, a caminho da Antartica depois de dar a luz (ou seria uma cria?) nas águas temparadas do norte da Austrália, dá uma certa sensacao de "e depois disto, que mais?".

(Há sempre mais)

(E menos.)

pequeno aparte: uma verdade sobre "duas verdades sobre Proust"

2008-11-02T11:10:00.003Z

"Duas verdades sobre Proust" seria um magnífico nome de blog.

duas verdades sobre Proust

2008-11-02T11:07:00.003Z

1) A maior parte das pessoas (especialmente as que nao gostam de ler) diz "Foi o que escreveu Em Busca to Tempo Perdido!" quando ouve o seu nome. Este pedaco de conhecimento é um dos menores indicadores de cultura de entre todos os indicadores de cultura.

2) A maior parte das pessoas (mesmo as que gostam de ler) responde "Pa por acaso ainda nao", quando questionadas sobre se já leram o livro que acabaram de mencionar com um ar incrivelmente inteligente.

observacoes sobre cintos escritas de uma vez so, tal e qual foram pensadas e transcritas, sem revisao nem correccao (complete and unabridged)

2008-11-01T03:41:00.006Z

Pode-se dizer muito sobre um homem pela forma como o seu cinto se aperta sobre as calcas. Estou aqui a falar de homens que usam a camisa para dentro das calcas (os outros sao miudos).

Nao que valha a pena perder muito tempo numa observacao que é relativamente obvia para quem usa cinto, mas a verdade é que nao é necessariamente fácil usar eficazmente um cinto, de forma que cumpra simultaneamente a sua funcao estética de jazer geometricamente paralelo a cintura das calcas e a de segurar as calcas no preciso ponto em que elas assentam melhor no seu portador, dependendo do seu corte e modelo.

Geralmente, um cinto bem colocado e apertado, numas calcas que assentem à pessoa, nao salta aos olhos (e portanto esta análise foca-se mais nos homens que perderam peso mais rapidamente do que tiveram um aumento de ordenado que lhes permitisse comprar um par de calcas novo e mais justo), mas quando isso falha (e aqui, a expressao que me ocorre é a inglesa failure to do so), pode ter duas consequencias que imediatamente sao topadas por um observador: as calcas ficam descaidas; e o cinto, quando visto de frente, como que esgana as calcas, que passam a parecer um largo saco de batatas apertado no topo, como se uma garrafa se tratasse. Nao raras vezes, as calcas encarquilham-se sob a pressao do cinto. Dependendo da qualidade do cinto, a funcao de aguentar as calcas na cintura do portador pode ser cumprida (accomplished), satisfazendo uma das razoes de existencia do cinto, mas umas calcas demasiado largas nunca permitem o natural (e aqui, ocorre-me smooth) deitar do cinto paralelo a cintura.

Tendo estas observacoes como base, comecei a observar com mais cuidado o tipo de homem que padecia de um (ou dois dois) mal(es) do cinto mal colocado (isto é, da calca demasiado larga), e facilmente me apercebi que, na maioria, talvez totalidade, dos casos, tratam-se de homens mal vestidos, camisas feias, calcas manhosas, sapatos sem gosto a acompanhar, ou mesmo calcoes com sandalias e camisa. Nao raras vezes, a barba está por fazer, o cabelo despenteado, as unhas roídas, os dedos amarelados por demasiado tabaco. Em suma, tratam-se de homens que claramente nao querem, ou nao podem, ou nao gostam de, ter cuidado com o que vestem e de como sao vistos pelos outros (how they come across).

Como disse, nao é necessariamente facil aguentar um cinto perfeitinho numas calcas (se fosse, a propria funcao anti-gravitária do cinto perderia o seu sentido), mas, tendo umas calcas minimamente adequadas ao nosso tamanho e um cinto alguns furos acima dos da H&M, é possivel ter bom aspecto de camisa para dentro das calcas, seja qual for a dimensao da nossa barriga.

A conclusao (óbvia, por certo, mas deu trabalho a chegar lá: foram horas de observacao em elevadores, refeitórios, campos de golfe e parques de campismo) é que só homens totalmente descuidados e sem qualquer tipo de preocupacao (ou sem possibilidade economica de comprar umas calcas que lhes assentem, mas nesse caso nao percebo o que andam a fazer numa profissao de camisa-dentro-das-calcas) é que tem o cinto despararelizado da cintura das calcas.

Homens com cinto mal posto sao homens de homens low status, seja lá o que isso for. (E aqui, permiti-me de facto usar a expressao inglesa, porque "baixo estatuto" seria uma ofensa para o portugues, sempre receoso das verdades socialmente separatistas, mais preocupado em salvaguardar os seus defeitos com uma manutencao artifical da igualdade, do que em alavancar nas críticas para corrigir o que tem de errado e dar aos seus a liberdade de serem mais do que os outros, tal como fazem o resto dos animais na Terra.)

Homesic

2008-10-29T11:45:00.004Z

Um dos momentos que transformou a minha vida foi quando o meu irmao viu o Garden State.

Nesse filme, o Iron&Wine canta uma versao acustica de Such Great Heights. O meu irmao que, na altura em que morávamos os dois em casa, era responsável por metade do que se ouvia na minha vida musical, investigou a música e chegou à versao original, dos The Postal Service, dos quais imediatamente sacou o disco todo (Give Up), que passou, muito rapidamente, a fazer parte do nosso dia-a-dia de uma forma quase obsessiva.

Eu na altura adorava música mas nao tinha grande interesse em ir muito para além do que ouvia na rádio, e aquela banda provcou-me uma curiosidade tal que, durante os meses que se seguiram, andei desesperadamente à procura de alguma coisa que soasse minimamente parecido.

Desse período, nasceu nao só a importancia da música (do ouvir música) na minha vida, mas tambem a minha consciência para a dimensao do fenómeno musical mundial, obviamente já naquela altura a comecar a ser potenciado pela imensidao distribuidora da internet. Apercebi-me, nessas horas de pesquisas, da quantidade de bandas diferentes, de estilos diferentes, de dimensoes diferentes, que havia, muitas delas inclusivamente bem sucedidas noutras regioes que nao a minha. Ganhei uma certa paixao por musica, porque me apercebi que de onde The Postal Service tinha vindo, muito mais poderia vir, e que isso me ia beneficiar increvelmente em termos de bem-estar. (Daí o impacto do Garden State, e do facto do meu irmao o ter visto, em mim.)

Desde aí, passaram quatro anos e eu continuo sem nao só perceber muito de música em termos historicos-tecnicos-contextuais, como sem vontade nenhuma de discutir música e gostos musicais.

Desde aí, também, já passei por milhares de bandas, adorei algumas, viciei-me noutras, vivi algumas intensamente. Mas nunca, desde o primeiro momento de pesquisa por outros The Postal Service (que comcou pelos óbvios Dntel e Death Cab, pai e pai do projecto) até hoje, nao encontrei nada pareceido. Entretanto, deixei ter procurar gémeos para os The Postal Service, mas de vez em quando ocorre-me se, algum dia, ieia voltar a ouvi algo parecido.

Ratatat, apesar de muito diferente, provocou-me emocoes semelhantemente boas, e Fischerspooner e Junior Boys, por momentos, trazem de volta alguma nostalgia. Mas foram os únicos momentos de alguma esperanca.

Hoje, completamente por acaso, apareceu-me Homesic e, apesar de nao ter voz, tem pelo menos aquele ambiente nostálgico de tarde de primavera num campo com relva a perder de vista e apenas uma árvore, que os The Postal Service me despertam ainda hoje.

A busca nao terminou (nunca há-de terminar), mas a esperanca nao está, felizmente, perdida.

Flaneur (e passo a citar)

2008-10-28T10:43:00.005Z

Um texto belíssimo (mesmo na grande ordem das coisas), que nunca me canso de ler:

http://misterlazarescu.blogspot.com/2008/07/flneur.html

Pelo meu amigo, errante, pensador, jovem cidadao da Europa do seculo XXI, intelectual, leitor, diletante, consumidor de conhecimento e futuro embaixador do nosso país onde menos precisem dele, Filipe Canas, no dia em que regressou de (mais) seis meses em Exeter.

Isto é absolutamente maravilhoso:

2008-10-27T10:30:00.002Z

"Is there anything I can do for you dear?

Is there anyone I can call?"
"No and thank you, please Madam.

I ain't lost,

just wandering"

Hometown Glory (Adele)

2008-10-27T10:00:00.006Z

Nao peco a ninguem que veja este video se nao tiver paciencia (alias, pedir nao peco nada), mas aconselho que oucam - aqui, ou noutro site, ou que saquem, ou comprem, ou pecam emprestada, mas oucam - esta musica.

Do video, gosto do vapor que lhe sai da boca e me traz a memoria do inverno em Londres, e noutros lugares, memória do frio, dos agasalhos, da busca de consolo no calor de um casaco, de um chá, de um tecto; de uma voz?

Aqui, gosto da chuva que ameca cair, e dos amigos que se deixam envolver; e gosto do cenário, do telhado em cima de Londres, a cidade a borbulhar la em baixo, farois de autocarro que irrompem pelo nevoeiro, e gente que volta para casa de guarda-chuva, e bares cheios de vidas, as ruas alagadas, um ir e vir, gente irritada, gente com pressa, gente satisfeita, gente feliz, turistas e engravatados, sortes e azares, amores e frustracoes, todos debaixo de um guarda-chuva, cada um o seu - e alguns que partilham - a excepcao dos sem-abrigo, tantos, enrolados em mantas de lona sob neons afixados em palacios, mas gosto disso tudo porque nada dessa energia interessa nem parece existir; gosto deste mundo criado em cima dum telhado.

Gosto de imaginar que é o único sitio de Londres onde nao esta a chover naquele momento.

Gosto do pianista, figura muito menos secundária em estatuto do que no cenário que cria, sozinho, num maravilhoso casaco verde (que tambem adoro), no terreno que desbrava, para que ela entre e desenhe toda uma memória na minha imaginacao.

E gosto dela. Gosto de ver uma pessoa com este peso e achá-la atraente, à sua maneira, à minha maneira. E gosto porque sabe, aos 18 anos - menos, quando escreveu - pôr Londres (ou qualquer cidade) como ela é, para quem lá (em Londres, ou na sua) viveu, para quem nela cresceu e para quem, como eu, tem uma referencia geográfica na vida.

I've been walking in the same way as I did
Missing out the cracks in the pavement
And tutting my heel and strutting my feet
"Is there anything I can do for you dear? Is there anyone I can call?"
"No and thank you, please Madam. I ain't lost, just wandering"

Round my hometown
Memories are fresh
Round my hometown
Ooh the people I've met
Are the wonders of my world
Are the wonders of my world
Are the wonders of this world
Are the wonders of my world

I like it in the city when the air is so thick and opaque
I love to see everybody in short skirts, shorts and shades
I like it in the city when two worlds collide
You get the people and the government
Everybody taking different sides

Shows that we ain't gonna stand shit
Shows that we are united
Shows that we ain't gonna take it
Shows that we ain't gonna stand shit
Shows that we are united

Round my hometown
Memories are fresh
Round my hometown
Ooh the people I've met

Are the wonders of my world
Are the wonders of my world
Are the wonders of this world
Are the wonders of my world

No wonder Lahore was defended

2008-10-26T05:53:00.003Z

Martyrs, Padma! Heroes, bound for the perfurmed garden! Where the men would be given four beauteous houris, untouched by man or djinn; and the women, four equally virile males! Which of your Lord's blessings would you deny? What a thing this holy war is, in which with one supreme sacrifice men may atone for all their evils! No wonder Lahore was defended; what did the Indians have to look forward to? Only re-incarnation - as cockroaches, maybe, or scorpions, or green-medicine wallahs - there's really no comparison.

Salman Rushdie (speaking through Saleem Sinais's thoughts); or Saleem Sinai, Padma!, saying what Salman Rushdie tells him to - but where, where, Padma, where did all this happen? And what came next? Let us not rush, Padma, my two-headed goddess, let us stick to the present, let us stick to Midnight's Children, 1981 - for that's where it's written, and we will stick to the facts here (the multiple voices in my head distracting me, so often!, from my point).

Don't look back in anger

2008-10-24T12:39:00.002Z

13 anos passaram a correr.

Ja levo mais de metade da minha vida a ouvir esta musica todas as semanas.

Che cosa vuoi?

2008-10-23T11:20:00.005Z

Hoje saí do trabalho e, como é semana de festa (mudei-me para a praia) e levei o iPod para o trabalho,...

(a verdadeira razao é que agora demoro 40 minutos a chegar a casa e preciso de alguma coisa com que me entreter na viagem.)

(por acaso nao é. A verdadeira razao é que ontem a noite comecou a tocar A Cosa do Manu Chao no meu computador e, desde aí, nao consegui parar de ouvir.)

...estava - pegando na frase na altura em que ela importava - a ouvir música pela rua fora (tocava, se nao estou em erro, A Cosa do Manu Chao), e a certa altura tive de parar, junto com mais 100 pessoas, à espera que o semaforo passasse a verde.

Um gajo vira-se para mim e, depois de me pedir com gestos desajeitados que tirasse os phones da cabeca, solta-me um sorriso nervoso e pergunta-me, quando eu finalmente baixo os phones para a altura do pescoco e penso (e do iPod sai, tambem), Qu'est-ce que tu veux de moi?,

a mim, o unico gajo entre 100 pessoas que estava descansado a ouvir musica no seu iPod, "Excuse me, do you know where the closest Western Union office is?"

Disse-lhe que nao, porque realmente nao sabia a resposta e, quando voltei a por a musica na cabeca depois de um sorrisinho mal amanhado, o Manu Chao cantava (e eu pensava) Che cosa vuoi di più?.

Quando o sinal ficou verde, eu segui rua fora (com o gajo a minha frente), a perguntar-me se aquela nao teria sido a minha primeira experiencia no sinuoso labirinto da seducao homossexual.

So me fez lembrar aquelas vezes em que vou directo à melhor loira (por norma há nove, ou dez) da paragem de autocarro para lhe perguntar se ela sabe onde é que é o supermercado mais perto, normalmente aquele que ambos estamos a ver ali mesmo dois metros ao lado.

respondendo a todos de uma vez só:

2008-10-22T12:18:00.006Z

Sao iguais às inglesas, mas vao ao ginásio todos os dias.

Summer in Sydney

2008-10-22T08:24:00.005Z

Chegar a casa depois de um dia de trabalho com o dia ainda longe de acabar, abrir a janela e deixar a maresia entrar pelas paredes, mudar de fato-escuro para fato-de-banho e estar 20 segundos depois na praia.

Ha coisas melhores, mas agora nao me lembro de nenhuma.

Welcome Home, Son - Radical Face

Nao Satisfaz

2008-10-21T06:50:00.006Z

Nunca tinha ouvido falar de uma decisao destas. Nao é nada portuguesa, esta rigidez. Mas tem piada, pelo menos uma vez na vida, alguem no nosso país estar assumidamente à procura de Excelencia. Apesar de ser triste, aparentemente, ninguem ter enviado a concurso nada de jeito, é saudável ver que ainda há gente com critérios na vida publica portuguesa.

A primeira edição do Prémio Literário Revelação Agustina Bessa-Luís, instituído pela Estoril-Sol, não teve vencedor. A decisão foi hoje anunciada e justificada pelo júri – presidido pelo escritor Vasco Graça Moura – com a “falta de qualidade das obras a concurso”.

Coetzee

2008-10-19T12:17:00.005Z

Esta fotografia (tirada daqui) é maravilhosa.

É muito manhoso descrever ou comentar fotografias, especialmente se nao fomos nós quem as tirou, por isso, sem mais, recomendo que quem se deixar fascinar por esta fotografia tanto como eu, pegue em Disgrace e o devore com a mesma avidez com que este homem sofre o peso nao sei de que consciencia.

a whole new way

2008-10-17T11:14:00.003Z

"I pack up my belongings and I head for the coast"

modest mouse - the world at large

Reviravoltas. (Ou: cheio de personalidade)

2008-10-12T06:59:00.003Z

Eis duas entradas sucessivas no meu bloco de notas. Os numeros sao as horas a que foram escritas:

12:10

"Nao me parece que este livro "Midnight's Children" me entusiasme minimamente. Sempre que me sento para ler mais um bocado disto, sinto que estou a perder tempo que podia passar a ler outros livros. Nao tenho qualquer tipo de ligacao emocional a rigorosamente nada neste livro. Finalmente, ja vai a meio. (Trouxe-me alguns bons momentos, apesar de tudo). Bebem-se cafes no "Zinc", my last sunday in Elizabeth Bay. Para hoje a tarde, indecisao: horas pacatas a ler livros ou um barbecue em Tamarama beach. Ou: indecisao entre duas partes de mim. Mas acho que vou mas é para a festa na praia! Estou em Sydney, nao vou passar o domingo a ler livros."

12:12

"Bom, entretanto uma gaja veio aqui meter conversa comigo por causa do livro que estou a ler. Estranhos designios, os do karma. Passados dois minutos impingiu-me o numero de telefone dela. (Finalmente sou recompensado por um acto minimamente intelectual).

Nao vou ao barbecue.

Ler é cool."

Open letter to Zadie Smith

2008-10-12T03:09:00.002Z

Dear Zadie,

I am sitting here in my boardshorts, looking at a sunny southern marina, finding nothing but happiness in the light breeze that washes the afternoon away, scared of nothing but Time, smoking, me too, a family-sized pouch of Golden Virginia.

Amor (ou a family-sized pouch of Golden Virginia)

2008-10-11T14:28:00.007Z

A Zadie Smith, numa resposta a uma critica do James Wood ao seu estilo de escrita, descreve da seguinte forma o seu status quo no momento em que escrevia essa mesma resposta:

"Actually, I am sitting here in my pants, looking at a blank screen, finding nothing funny, scared out of my mind like everybody else, smoking a family-sized pouch of Golden Virginia."

Desde que li isto (como sempre, recomendado por Lazarescu), esta imagem nao me saiu da cabeca.

Nao conseguia imaginar nada mais apetecivel e cool do que a maravilhosa imagem de uma jovem escritora independente a fumar com um prazer do caracas um cigarro assumida mas confortavelmente grande, num suburbio chuvoso, focando as duvidas e frustracoes tipicas da geracao desnorteada a que pertence num ecra vazio, inalando a cada bafo as folhas secas dos campos pastosos e pos-esclavagistas da Virginia.

Durante uns tempos, resisti a ir a procura de imagens dela, para nao estragar a imagem maravilhosa (ainda que desfocada) que me povoava o imaginario.

A resistencia nao durou muito tempo.

E agora, trata-se de amor.

Especies ameacadas

2008-10-07T11:35:00.009Z

A IUCN publicou ontem a sua lista anual das especies ameacadas.

Ainda nao li tudo mas ja percorri uns artigos e olhei para o sumario. Apesar de haver mais especies a perder estatuto do que especies a ganhar (isto é, ha mais especies a caminhar para a extincao do que especies a recuperar populacoes e habitat), é pelo menos reconfortante saber que a lista inclui 40 especies de animais para as quais houve uma melhoria genuina.

(É importante denotar que só com intervencao humana - politica, ambiental, legislativa, seja qual for a forma com que estes conceitos se baralhem entre si - é que uma especie pode melhorar de estatuto. Portanto, ver quarenta especies que melhoraram significa que nao é tarde para salvarmos especies que dentro de uns anos podem nao existir e ficar perdidas para sempre)

As categorias sao as seguintes:

Da breve analise que fiz, verifiquei que, por exemplo, quatro especies de baleia melhoraram de estatuto e nenhuma piorou. Isto nao significa que as baleias ja nao estao em risco de extincao, ja que a maioria das especies de baleia mantem um estatuto diferente de "Least concern". Mas pelo menos especies como a baleia franca austral (que eu vi na Argentina em 2005) e a baleia-corcunda (que eu vi ontem aqui na Australia) passaram de "Vulnerable" para "Least Concern", o que significa, entre outras coisas, que as suas populacoes voltaram a niveis considerados sustentaveis para a sobrevivencia da especie.

Nao introduzo as minhas experiencias aqui por acaso ou para dizer a toda a gente que ja vi baleias em todo o lado. A mensagem que quero passar é que quanto mais especies vejo, mais me apercebeo da maravailha que é a diversidade natural do planeta. Em cada mergulho em que vejo uma nova raia, ou cada passeio pelo parque da cidade em que vejo um furao ou um morcego, ou de cada vez que ando pela estrada a espreita que um canguru salta para cima do carro, apercebo-me do prazer que pode dar o simples facto de vermos um animal selvagem.

Lembro-me dos meus dois dias no Corcovado (Costa Rica), a percorrer kms e kms de floresta sempre a olhar para todo o lado a procura de um puma que nunca apareceu. Ou de estar em Chitwan (Nepal) em cima de um elefante a procura de tigres no meio do mato. Nunca os vi. Mas so saber que estao la, deu-me aquele entusiasmo de saber que, um dia, ainda é possivel encontra-los.

A diversidade animal, e a sua preservacao, aumentam o numero de experiencias e encontros que podemos ter na terra. Nao é por acaso que safaris em Africa e mergulhos nas Caraibas sejam actividades que atraiam tanto as pessoas.

É aquela emocao de observar outras especies a viver o seu dia-a-dia, selvagens, indomesticaveis, ocupando os seus territorios, seguindo com o curso de uma natureza que nao nos é moralmente permitido derrubar.

Certamente, so momentos em que vi a minha primeira Chita no Serengetti (Tanzania) ou em que o meu primeiro Tubarao-de-Recife nadou por cima de mim em Little Corn (Nicaragua) vao ficar gravados em mim para sempre, de tao bons que foram.

Longe de ser um ecologista fanático, nestes ultimos anos tenho vindo a respeitar mais e mais a vida animal. Nao so o ambiente pelo ambiente, mas a vida animal pelas emocoes que nos pode proporcionar.

Todos deviamos lutar contra a extincao de qualquer especie animal. A lista deste ano apresenta centenas de especies que pioraram de estatuto.

Exemplos de animais mainstream (definicao minha para animais que toda a gente conhece e com cuja perda irreparável se pode identificar) que baixaram de estatuto este ano:

Leopardo (deixou de ser "Least Concern", pela primeira vez!)

Quatro especies de focas

Tasmanian Devil (Passou para "Endangered")

Crocodilo de Cuba (passou para "Critically Endangered")

Ja agora, para que fique claro: é raro eu lembrar-me de um animal e, quando vou verificar, constatar que esse animal nao está ameacado. O wikipedia é um optimo recurso para testar isto. (Para dar alguns exemplos, animais como o Tigre da Siberia, o Rinoceronte Negro ou o Orangotango de Sumatra estao "Critically Endangered".)

Tenho nocao de que este texto é um conjunto de reflexoes soltas e certamente seria um servico maior para o ambiente se eu tivesse escrito uma coisa mais apelativa. Apesar de tudo, ha aqui muita informacao para quem quiser comcar a ter algum interesse por isto.

Vale imenso a pena ler os documentos que eles tem no site. No entanto, a mensagem que passam é sempre a mesma: para proteger especies, ha que proteger os ecosistemas. Está tudo interligado.

Finalmente, para acabar esta pequena e atablhoada nota, talvez seja importante lembrar que há menos do que 200 linces ibericos vivos e, neste momento, todos os confirmados estao em Espanha. É um exmplo de um animal espantoso que pode desaparecer em menos de tres geracoes (definicao de "Critically Endangered") e que, um dia, poderia vir a ser um caso de sucesso, tambem em Portugal.

Como é evidente, o lince ibérico nao é a unica especie iberica na lista.

The Lost Song

2008-10-06T11:11:00.002Z

I had nine lives but I lost all of them
And I've been searching in the night
And I've been searching in the rain
I tried to find them
but they disappeared
they walked away they dressed in black
they left my side and all I say
is that I wasted time
when I lookef for them
for now I know that things gone past
are never to be found again
I had nine lives
but lost all of them.

I had a plan
but never finished it
and I've been searching for the thought
and I've been searching in a haze
I try all days
to remember it
but now the blueprint in my mind has gone
my mind forgot the colour of direction
and my eyes they see the hands
that could have built
that could have constructed
the empire in my mind
the empire
I'll never find
I had a plan
but that was where it ended

(the cat empire)

Warm in the sun

2008-09-28T11:48:00.003Z

Ouvi isto no melhor e mais improvavel dos sitios. Foi o concerto mais intimo a que ja assisti. Preciso de ajuda para compreender a frase em bold, que nao consigo traduzir enquanto ouco. É a segunda musica, no MySpace. As letras nao estao na net. Nada disto está na net. É uma pena.

http://www.myspace.com/garethmalonemusic

I don't even know

What you've been through

I don't even know

What eyes you look through

Life ain't so short

I'm pretty sure we'll get it right

The hardest part

Is not to block the sunlight

The song still plays without you

The leaves still change without you

The room remains

Without You

Little One..don't worry about a thing today

There ain't no one you have to tell to

go away

There ain't no wounds

No blood you've got to bathe

it's just warm in the sun

The room still rings with the song you play (?)

The song plays, without you

The leaves change, without you

You're warm in the sun

You're warm in the

Sun

nao conheco ninguem que nao vá gostar disto

2008-09-26T12:05:00.003Z

http://www.freemaptools.com/tunnel-to-other-side-of-the-earth.htm

2008-09-26T11:47:00.002Z

"As tourists, we have reason to hope that the quaint anachronism we have discovered will always remain “unspoiled,” as fixed as a museum piece for inspection. It is perilous, however, to assume that its inhabitants will long for the same. Indeed, a kind of imperial arrogance underlies the very assumption that the people of the developing world should be happier without the TVs and motorbikes that we find so indispensable ourselves. If money does not buy happiness, neither does poverty."

Pico Iyer, "Video Night in Kathmandu"

(nao li o livro. esbarrei com este quote ao seguir um hyperlink que estava nesta entrevista ( http://www.worldhum.com/qanda/item/rolf_potts_revelations_from_a_postmodern_travel_writer_20080918/ ). Tambem ainda nao acabei de ler a entrevista. Mas foi recomendada por uma pessoa de confianca (misterlazarescu.blogspot.com )

2008-09-23T14:40:00.003Z

Estes meses de MySpace tem sido para mim como para um bébé aprender a falar (com a diferenca de que eu me passeio pelo MySpace com a consciencia de que algo maravilhoso está a acontecer).

cut COPY

2008-09-20T02:28:00.003Z

Tem piada a minha banda australiana preferida tocar no meu lugar preferido para depois da meia-noite de Londres (Koko) dia 11 de Novembro e no meu lugar preferido para depois da meia-noite de Lisboa (Lux) no show a seguir, dia 13 de Novembro. E depois de mais alguns concertos vem ate Sydney.

Andam-me a perseguir, com algum atraso...

www.myspace.com/cutcopy

A extraordinaria historia de Antonello Zimtutu

2008-09-10T09:04:00.012Z

Esta historia foi originalmente publicada no Pheling Diary em Setembro 2006. Pheling é um pequeno arquipelago no Pacifico Sul originalmente povoado por portugueses amotinados de uma expedicao do seculo XVII e dai o texto estar em portugues - o Pheling Diary é uma publicacao bilingue. Ando a procura de edicoes posteriores a esta, para averiguar o aftermath desta história.

Décimo suicida regressa com vida

Foi encontrado ontem no norte do Alaska, num corpo de salmao, o jovem phelinguense que ha dois anos atras tinha saltado para o oceano em Eastern Falls depois de almocar sushi com o seu avo e nao voltara a ser visto desde entao. Segundo o cacador que o encontrou, o jovem "nao mostrava sinais de ataque de predador e estava em excelente forma e com optima disposicao". Mark McMurrow é um cacador de ursos profissional e estava prestes a atravessar um rio numa das regioes mais selvagens dos Estados Unidos, quando "de repente, um enorme salmao saltou pelo rio fora e caiu na margem, levantando-se imediatamente sobre a barbatana." McMurrow conta que inicialmente pensou em disparar mas, quando o salmao - que era, na verdade, o phelinguense Antonello Zimtutu - lhe disse que nao lhe queria mal e estava apenas a procura "do oceano mais proximo", pousou a arma. McMurrow, um veterano cacador e um dos mais experientes guias florestais do Alaska, disponibilizou-se entao para o acompanhar na viagem de tres dias ate ao Artico, tendo abandonado o seu projecto de cacada. No entanto, as autoridades da primeira vila onde chegaram ficaram alertadas para o facto de verem um salmao daquela dimensao a caminhar e levaram Zimtutu e McMurrow para a esquadra local, de onde McMurrow foi libertado pouco depois e Zimtutu, apos, segundo a policia local, "um longo banho de imersao para recuperar o folego", foi interrogado, tendo-se ai descoberta a sua verdadeira identidade.

A historia do jovem - que na altura de fecho da redaccao estava ja, num compartimento estanque geralmente utilizado para transportar golfinhos feridos, num aviao a caminho de Pheling - se nao extraordinaria num arquipelago ja habituado a excentricidades, é pelo menos original: no seu interrogatorio, cuja gravacao foi disponibilizada aos orgaos de comunicacao social presentes numa conferencia de imprensa realizada ad-hoc apos a sessao, o jovem conta que "apos a refeicao com o meu avo, senti um enorme desejo de comer mais e mais sushi, ja nao conseguia conceber o Mundo sem aquilo. Fomos passear para Eastern Falls e eu, quando vi o mar la em baixo, so pensava nos peixes maravilhosos que o habitavam, e senti o impulso de os ir conhecer, e saltei."

Odisseia Trans-oceanica

Apos "cerca de alguns segundos", Antonello Zimtutu sentiu "o corpo a tremer todo, das barbat..bom, dos pes a cabeca, e quando dei por mim estava transformado numa baleia. Quero dizer, nao sei se era uma baleia pois nao ha espelhos no mar, mas sentia o corpo enorme e dei por mim apenas a comer plankton e a ter necessidade de respirar a tona da agua, por isso penso que fui uma baleia durante uns tempos. Nao sei quanto tempo." Interrogado sobre se nao poderia ter sido um golfinho, Zimtutu garante que "nao, pois um dia fui atacado por tres tubaroes-touro e derrotei-os facilmente, e penso que nao ha nenhum golfinho com dimensao suficiente para isso. Para alem disso, nunca tive necessidade de relacoes sexuais e, pelo que sei, os golfinhos tem."

A historia prossegue, porem, e Zimtutu conta que "percorri quilometros e quilometros sem parar, ate que cheguei a um mar demasiado frio e quase me despistei, ate porque nao consegui interagir com nenhum animal debaixo de agua, por nao falar a lingua deles. A unica vez que senti alguma interaccao foi quando um grupo de baleias-francas me guinchou directamente, e é por isso que penso ter sido uma baleia, possivelmente uma baleia-franca austral".

"A certa altura, estava perdido num mar gelado e, depois de dias e noites sem saber para onde ir nem como voltar para aguas quentes, encontrei uma saida que ia estreitando. Nadei contra-corrente durante alguns dias, mas as tantas, quando a agua ficou mais toleravel, o meu corpo deixou de caber. Nessa altura, voltei a pensar no niguiri de salmao que comi com o meu avo e, nao sei explicar porque, o meu corpo voltou a mudar. Senti a mesma transformacao que ja tinha sentido, um grande turbilhao, e quando dei por mim estava a saltar por um rio acima. E o mais extraordinario é que conseguia respirar debaixo de agua."

Zimtutu conta ainda que "estava acompanhado por milhares de outros salmoes na minha jornada rio acima e, como eles nao me trataram mal, conclui que eu proprio possivelmente seria um salmao. Pelos vistos e verdade. Tem piada que salmao foi a unica variedade de sushi que comi com o meu avo. Acho que foi o destino. Agora que penso nisso, nao compreendo bem porque é que nao me transformei logo em salmao. Talvez o destino quisesse que eu sobrevivesse a travessia dos oceanos." Questionado sobre se alguma vez tinha percebido onde estava, Zimtutu revela que "ao ver a paisagem que me rodeava, de cada vez que saltava fora de agua, e ao reparar em tantos salmoes, ocorreu-me que pudesse estar na Noruega ou no Canada. O Alaska nunca me ocorreu, mas faz sentido."

O jovem contou ainda que sobreviveu a varios "ataques de ursos" e "mais de uma vez tive de evitar anzois de pescadores. Mas isso foi facil, pois como eu sou maior do que os outros, o anzol nao faz grande efeito na minha boca, e sempre que, por engano, engolia um, facilmente o cuspia."

De volta a terra firme

Sobre o momento do encontro com McMurrow, Zimtutu justifica o seu salto para fora de agua com a "enorme vontade que eu tinha em voltar ao mar." Aparentemente, o jovem viu no veterano cacador alguem que o podia ajudar. "Desde debaixo de agua topei logo que estava ali alguem que sabia onde estava o mar. Os outros pescadores nao me inspiraram nunca confianca, ate porque me queriam comer, penso eu."

Antonello Zimtutu, que por razoes obvias ("a minha roupa desapareceu, mal saltei para o mar em Eastern Falls") viajava sem documentos, foi inicialmente processado por presenca irregular nos EUA e ia ser deportado para Pheling. No entanto, esforcos diplomaticos do Ministro dos Negocios Estrangeiros Jonas Mazembe elevaram o jovem a categoria de refugiado, pelo que lhe foi concedido o contentor onde agora viaja. Recorde-se que a Lei Americana nao preve nos seus codigos a possibilidade de apreensao de um peixe por praticas criminosas e, como tal, Zimtutu seria enviado num voo comercial. No entanto, as autoridades phelanguenses, alertadas pelo correspondente do Pheling Diary em Washington, elaboraram um plano de accao e accionaram os mecanismos diplomaticos que permitem ao jovem regressar a casa dentro de agua.

Embora ainda nao seja certa a vontade do jovem, Michael Zintans-Silva, descendente do medico que em 1873 realizou a unica operacao de remocao de escamas de que ha registo na historia de Pheling, esta ja destacado no aeroporto para receber Zimtutu mal este aterre no aerodromo de Granding Island, depois de varias escalas. Recorde-se que, nessa famosa operacao, Antunes Silva limpou por completo a pele de um ilhéu que sofria de pele seca, tambem conhecida, na altura, por "escamosis". Dado o isolamento medico internacional a que o governo de Pheling se auto-submeteu desde 1939, Zimtutu depende exclusivamente dos recursos do pais para a sua metamorfose, embora, segundo um comunicado do Ministerio dos Negocios Estrangeiros, "A vontade do jovem em voltar ao estado Humano ainda nos é desconhecida, mas tudo faremos para lhe proporcionar um regresso pacato e uma reintegracao gradual, tanto em terra como em algum dos nossos rios.". Zintans-Silva é médico ha 15 anos e, apesar da pouca experiencia neste tipo de operacoes, é o medico com melhor preparacao do arquipelago para este tipo de intervencoes.

Algumas comunidades de varias ilhas do arquipelago vao tambem enviar os seus especialistas, em alguns casos curandeiros locais. A operacao devera acontecer no aeroporto, caso seja essa a vontade do potencial paciente.

Familia dividida

A familia de Zimtutu nao quis prestar declaracoes publicas, ate porque o seu avo faleceu pouco depois do alegado suicidio do jovem - na altura, comentou-se que por desgosto - e a familia entende que, "por respeito ao nosso querido pai e avozinho, nao daremos entrevistas", segundo uma nota enviada a nossa redaccao esta tarde. Nas parcas cinco linhas na nota, pode-se ainda ler que "estamos muito felizes com o regresso do Antonello, mas tememos pela sua saude e temos rezado para que a operacao corra bem e para que ele nos reconheca."

Relembre-se que os Zimtutu pertencem a comunidade catolica de Granding Island, tendo ja sido organizada uma vigilia ecumenica, que deverá reunir esta noite devotos de todas as religioes da ilha, incluindo alguns xamas de ilhas vizinhas.

Antonello Zimtutu aterra amanha as tres da tarde e, ate a operacao estar concluida, nao sera eliminado do obituario oficial do Estado onde, recordamos, o jovem foi incluido em 2006 apos o seu badalado suicidio.

Zimtutu foi o decimo e ultimo dos "Suicide-ten", nome pelo qual ficaram conhecidos os dez jovens que tiraram a sua propria vida em Setembro de 2006 no nosso pais, estando-se agora a debater a alteracao dessa denominacao para "Suicide-nine", embora isso possa trazer problemas com a banda de folklore phelinguense com o mesmo nome. Nenhuma accao burocratica devera ser tomada, ainda assim, ate ser feita uma analise medica ao jovem phelanguense que amanha regressa a casa.

reflexoes de cafe num dia de chuva

2008-09-06T08:20:00.004Z

Hoje, enquanto lia mais uma pagina de Midnight's Children, ocorreu-me um pensamento que nunca me tinha passado pela cabeca, que foi, pela primeira vez, admitir que o que lemos nos livros de ficcao é realidade e que é por isso mesmo que ler ficcao me da tanto prazer.

É óbvio que existe uma realidade fisica onde estamos inseridos enquanto materia (humana), mas ainda é mais obvio que essa mesma matéria so faz sentido num contexto muito maior, que é o dos sentimentos.

A nossa vida, e a percepcao que fazemos dela, é muito mais rica no espaco dos nossos sentimentos do que no limitado espaco fisico onde nos movimentamos. Alias, nas vidas sedentarias que a maioria de nós leva, a componente essencial da nossa vida desenrola-se no espaco do pensamento, da imaginacao e das relacoes. Sentir, planear, entusiasmar-se, irritar-se, achar piada a alguma coisa - tudo isto sao sentimentos e percepcoes externas ao nosso corpo. Numa vida de estudante numa faculdade ou de trabalhador num escritorio, 'a excepcao de fins-de-semana passados aqui e ali, somos muito mais o que sentimos e pensamos do que o que somos materialmente, na nossa movimentacao rotineira no espaco. Mesmo o acto sexual, por exemplo, no qual a maioria de nós ve uma componente importante da existencia, engloba (quando nao é quase exclusivamente) uma componente cerebral e emocional importante.

A imaginacao joga aqui um papel importante. Nos planos que cada um de nos faz do futuro - e os planos de futuro sao tudo o que nós fazemos com o cerebro, quando nao estamos a recordar o passado ou a dormir - a nossa imaginacao tem liberdade absoluta para delinear e construir aquilo que quiser.

O que chamamos de razao, de facto, obriga-nos a limitar a nossa imaginacao 'aquilo que julgamos fisicamente possivel, mas essa nocao do limite é uma barreira que nós proprios criamos com base naquilo que nos parece o razoavel dentro do nosso quadro de conhecimento - a verdade é que nós somos perfeitamente capazes, se quisermos, de imaginar livremente e sem barreiras do que é possivel e do que nao é. Ao fazermos isso, estamos a entrar num espaco ilimitado de possibilidades, em que cada um de nós cria o seu proprio espaco e a sua propria realidade, como cada um de nós a ve.

Criar estas realidades dentro de nós nao é inverosimil nem sonhador, e a prova disso é que muito do que é fisicamente possivel hoje nao o era ha anos - seculos, milenios - atras. Ou seja, se alguem ha cerca de 1000 anos visse na sua cabeca algo parecido com uma aviao, estaria, de acordo com o quadro de conhecimento da epoca, a criar uma realidade inverosimil e, como tal, poderia ser argumentado que essa pessoa nao estava a projectar uma imagem real. Contudo, como sabemos hoje, estava.

Portanto, concluo, nada do que a nossa imaginacao nos ditar é necessariamente impossivel ou inverosimil, porque existe a possibilidade real (como demonstra o exemplo do aviao) de o que estamos a pensar/imaginar poder acontecer.

Se isto é verdade, entao nao ha razao para os personagens de um livro de ficcao nao o serem tambem. Isto é: por muito inverosimil que nos pareca, um caracter de ficcao pode ser tao real como qualquer outro individuo de quem nos falem.

Quando alguem nos conta a historia de um explorador que subiu o Evereste ha 50 anos, por exemplo, nós sabemos que nunca o vamos conhecer. Para nos, a sua realidade fisica é irrelevante. O que nos interessa na sua historia é o desenrolar da sua escalada, o que ele sentiu, o que aprendeu, o que descobriu e o impacto que isso tem em nos, nos nossos sentimentos, no nosso prazer, na nossa aprendizagem e nos nossos planos.

Um caracter de ficcao provoca-nos precisamente as mesmas sensacoes, se for encarado com esse mesmo desprendimento fisico com que encaramos um personagem de um relato real que nao vamos conhecer fisicamente.

A diferenca num caracter de ficcao, é que todo o contexto que o rodeia é tambem ficcionado, de modo que ao ler um livro estamos a projectar na nossa mente e no que somos hoje toda uma nova realidade, recheada de novas possibilidades, caracteres, espacos, mundos e licoes. Esse conjunto de novidades é real no impacto que causa em nos e na forma como nos molda. E a verdade é que, fisicamente, nao é menos real do que a historia de Gengis Khan ou de Filipe da Macedonia, porque temos tanta possibilidade de comprovar fisicamente a sua real existencia como a do Coronel Buendia ou de Adam Trask.

Os livros de ficcao criam possibilidades de pessoas e locais que, se sao realidade na imaginacao do autor, facilmente se tornam realidade nas nossas cabecas. E, partir do momento em que sao realidade nas nossas cabecas, tornam-se imediatamente possibilidades reais com possibilidade de impacto real em nos.

Alias, Saleem Sinai, em Midnight's Children, é com certeza muito mais real para mim do que um submarino seria para o Rei D. Afonso Henriques.

Ou seja, dos livros de ficcao podemos extrair inumeras novas possibilidades e exponenciar a nossa realidade muito para la do que nos parece possivel quando abrimos o Google Earth e olhamos o mapa do Mundo em busca de possibilidades.

Acho que é por isso que ler me da tanto prazer: ao ler ficcao, desbravo uma inifinidade de possbilidades - de pessoas, lugares, filosofias, sensacoes - tao ou mais reais do que as que construo e planeio na minha imaginacao durante o dia.

Nao quero com isto necessariamente implicar que, um dia, sera possivel transformar universos literarios em materia (e ainda assim, porque nao?), mas pelo menos penso que é razoavel admitir que a criacao imaginaria que se desenrola na nossa cabeca durante a leitura de um livro de ficcao é tao importante como a observacao racional da realidade fisica, porque ambas causam em nos precisamente o mesmo impacto: despertam os nossos sentimentos e fazem-nos (a nós) viver.

A literatura e os seus personagens só nao sao reais em matéria. Se admitirmos, como eu julgo razoavel, que a matéria é mais um impedimento do que uma condicao necessaria para o desenrolar de uma realidade genuina, cada livro de ficcao é um mapa aberto, e a cada pagina mais caminhos se abrem detro da nossa vida, e por cada novo caminho surgem inumeros sentimentos, e em cada sentimento inumeras possibilidades, e dessas possibilidades extraimos vida.

A prova de que isto tudo é verdade é que, se cada um dos leitores deste texto admitir como possivel o facto de eu, afinal, nao ter estado a ler Midnight's Children, e vir este texto como, por exemplo, "O discurso de Emanuel Piretio Saminio, presidente da galaxia de ciberoceano, no terceiro continente a contar da via lactea", nada do que acabou de ler tem menos impacto por ser o discurso de uma personagem de ficcao e nao o texto real de um blogger que a maioria dos leitores nao conhece e nunca conhecerá.

El-Gee ou Emanuel Saminio, em Sydney ou em ciberoceano, real ou de ficcao: a questao nao está aí, a questao está no que El-Gee (ou Emanuel Saminio) diz e pensa, e no impacto que isso tem no leitor e na construcao do seu proprio caminho.

the sailor song

2008-09-05T12:10:00.004Z

É imoral a quantidade de tempo que passo de myspace em myspace, a ver o que se anda a fazer de musica pelo Mundo fora. Salto de um para o outro, "open new window", agora vamos ao youtube, control+tab para o Wikipedia, quais sao as influencias, quem sao as bandas amigas, em que salas de concerto tocaram, depois vou ver as salas de concerto, e ver que artistas tocam nessas salas, e mais myspaces, e mais youtube, e blogs de musica, de um para o outro, e google e yahoo, e dou por mim com quatro janelas abertas e quatro bandas e eu a saltar de uma para outra, "pause" aqui, "stop" ali, "isto é uma merda!", "eh pa isto nao e mau", "bem estes gajos so tem uma musica boa".

E por ai fora. Ha milhares de bandas a solta, milhares, cada uma com o seu grupo de fas e com comentarios bajuladores das salas de concerto e dos agentes que as promovem. Hoje em dia, o que ha uns quatro ou cinco anos era sinonimo de alguma qualidade (o "The") passou a ser tao banal como 50% do universo de musica rock (e mesmo popalhada) que se produz.

A mim da-me gozo este processo de saltar de banda em banda, ler revistas, ouvir recomendacoes de amigos, ir investigar, ir a concertos, vir a casa ouvir as musicas. Isso tudo.

O pior desta oferta brutal de musica (gratuita) que temos hoje em dia é que a maioria nao me interessa.

No entanto, ontem dei por mi a ouvir The Gadsdens e gostei imenso. Cheguei la porque estava a passear-me pelo MySpace de uma banda qualquer (que depressa se tornou irrelevante) e havia la um comentario de uma "Luisa" do Porto. Fui ao MySpace da "Luisa" e ela tinha la The Gadsdens a tocar. Nunca tinha ouvido falar disto, mas parece que tem feito umas coisas em Londres ultimamente. (A quantidade de Historia que se faz em Londres debaixo do nariz da maioria dos Londrinos enquanto eles se embebedam é assustadora).

Foi a unica banda que me agradou verdadeiramente desde Delta Spirit (e ja me PERDI em musicas). Nao entro em qualificacoes absolutas (de bom vs. mau), mas gosto disto:

www.myspace.com/thegadsdens

http://www.myflashfetish.com/mp3-search.php?query=gadsdens&eng=0

questao

2008-09-05T11:51:00.001Z

Ultimamente tenho andado a questionar-me se os melhores veterinarios nao deveriam ser os que sao vegetarianos?..

hardcore soft-porn

2008-09-01T11:46:00.008Z

Demorei nove anos a aperceber-me da existencia deste verso.

It's the edge of the world

And all of western civilization

The sun may rise in the East

At least it's settled in a final location

It's understood that Hollywood

Sells Californication

Que mais bons misterios esperam, pacientemente, por serem desenterrados do canto de um iPod ou debaixo de um tapete?

Compras

2008-09-01T11:08:00.003Z

Hoje paguei mais 50% por galinha "free range".

Claro que nao faco ideia do que é.

Cheguei a caixa e, meio a medo, sorri para o Mustafa (Sydney tem muitas semelhancas com Londres) quando ele pegou nos peitos da galinha. Ele sorriu de volta ao passar a etiqueta pelo laser. Free Range Chicken, $9.42. E ele a rir-se. (Ou se calhar estava so a sorrir. Quem sabe a imaginar um caril, onde eu so vejo um bife grelhado.) Num susto esquizofrenico, desculpei-me.

- Sou a favor da liberdade, Mustafa.

II.

Ele olhou-me de olhos muito abertos, meio confuso, e, ja com o pao organico multi-graos na mao, abriu-se num sorriso engasgado com um dente espetado de fora. Nao faz, claramente, ideia, nem ele, do que é galinha "free range".

- Eu tambem! Por isso e que vim para ca. Nao ha liberdade no meu pais.

- Olha, no meu ha, e ninguem sabe o que fazer com ela.

- Acho que aqui tambem nao.

- Eu tambem acho.

III.

Passou os cereais pelo sensor. Special K Forrest Fruits. $4.53.

- O total sao $34.45 se faz favor.

- Obrigado. Tome.

- Tem cartao de cliente?

- Nao.

- Aqui está, 55 centimos de troco.

- Obrigado!

- Boa noite!

- Boa noite.

(IV.

Se era para a cozer desta maneira, com courgettes e couves de bruxelas, sem sal nem pimenta, mais valia ter comprado galinha de aviario.)

2008-08-25T16:06:00.003+01:00

Antes de passarem pelo Crato, James vao tocar dia 4 de Setembro a Festa do Leitao em Agueda.

http://www.myspace.com/jamesisnotaperson

James, uma das melhores bandas dos anos 90, vao tocar a Festa do Leitao em Agueda.

Deve ser o melhor momento na historia do povo de Agueda, a excepcao do dia em que a primavera chega e o rio baixa, depois das cheias no inverno.

Pela terceira vez, vale a pena repetir isto: James - James! - vao tocar a FESTA DO LEITAO em AGUEDA.

Nao sei se isto deve ser visto como um momento mitico na historia de Agueda, um momento roots na historia de James, ou uma desgraca absoluta na historia da pop.

Lista de coisas que tenho feito nos ultimos 10 dias, para alem de ver os Jogos Olimpicos

2008-08-19T13:33:00.001+01:00

2008-08-16T17:07:00.001+01:00

Evidentemente, ha uma externalidade no desporto. Campeoes num pais, geram campeoes. Ou, pelo contrario, havera uma pre-destinacao fisica? Isto é um tema fascinante. (Mais um.)

2008-08-16T17:06:00.001+01:00

O que levanta outra pergunta: porque e que a meia e longa distancia é avassaladoramente dominada por corredores africanos, nomeadamente de dois paises completamente distintos, o Quenia e a Etiopia?

2008-08-16T17:05:00.003+01:00

Com tempo, hei-de me debrucar sobre isto, mas numa primeira analise coloco a pergunta, so: porque e que 6 em 8 finalistas dos 100 metros sao de ilhas nas Caraibas? E espantoso.

2008-08-16T07:14:00.002+01:00

Ontem ocorreu-me que a primeira geracao de 1990 faz este ano 18 anos. Nos os de 80 ja nao somos os ultimos adultos. Estamos a ficar velhos.

Em Africa

2008-08-14T14:28:00.008+01:00

"The term whenwe describes former British settlers or expatriates, usually white, known to talk constantly and nostalgically about their former homes in colonial Africa, ie: "when we lived in...". The original 'whenwes' came from eastern Africa, mostly Kenya. Being largely of colonial origin, they went back to the United Kingdom or moved down to Rhodesia in the early 1960s."

http://en.wikipedia.org/wiki/Whenwe

Tem piada. Tambem se nota muito isto quando se fala com portuguseses que viveram em Angola, Mocambique ou Sao Tome. Qualquer conversa com qualquer avó de Lisboa que tenha passado a juventude nas colonias passa sempre pelo..

.."Em Africa.."

E é sempre África. Nunca é "quando eu vivia em Angola", ou "Na nossa casa em Mocambique."

Nunca.

É sempre..

"..em África.."..

África.

Sou capaz de repetir isto durante horas.

África.

Nunca, jamais, ou muito dificilmente, vou um dia compreender o que sentem estas pessoas do "em África". Ha uma carga emocional gigantesca, sempre que falam de África. E sempre, sempre, a referencia a "cor da terra", e tantas vezes aos "nossos criados".

Possivelmente, a vida que os senhores coloniais levavam "em Africa" seria dificilmente admissivel aos olhos criticos do nosso Eu social de hoje.

No entanto, fica o registo, a memoria, dos que la estiveram, "em Africa", e de tal forma ficou que, ainda hoje, mais de trinta anos depois, falam dos tempos "em Africa" com uma carga emocional que dificilmente se testemunha em qualquer outra manifestacao de nostalgia.

Enche-me de um fascinio enorme, isto. Quase tenho inveja de nao ser um deles, um "em Africa". Por certo deve ser penoso e dificil pensar nesses tempos felizes, mas que bom deve ser ter vivido tamanha felicidade. Na verdade, falar com um "em Africa" é um dos mais fascinantes prazeres da vida lusofona.

Merda

2008-08-13T15:00:00.002+01:00

Tou com serios problemas com este video. Custa-me imenso olhar para isto, mas ja o vi umas cinco vezes. Isto é capaz de ser o minuto mais artificial que ja vi. Para ver com atencao. Havera neste minuto alguma palavra dita com sinceridade?

(Atencao ainda aos segundos 3 a 5 do video)

Nao percebo bem o que se anda a passar comigo e com a minha relacao toda com o Poder politico. Eu basicamente nao sinto qualquer tipo de vantagem em ter que obedecer a gente como esta. Entao estes tipos (e está ali gente que influi directamente ns nossas vidas) é que decidem os contornos "macro" da minha vida? Mas esta gente tem alguma coisa mais que eu?

Nao se está a dar poder a mais, a gente que vale de menos?

(Nao me pecam uma alternativa, eu hoje so vi aqui expor o problema. Em relacao a alternativas, ando mentalmente e em debate a procura delas ha alguns anos e vou continuar a procura. Um dia hei-de encontrar uma solucao pacifica para isto tudo. Um dia, como ja disse, vou ter que ser primeiro-ministro. Que chatice pa. Que pincelada. Mas vai ter de ser.)

2008-08-11T13:46:00.001+01:00

Eu hei-de ter 50 anos e continuar a arrepiar-me com a entrega das medalhas nos Jogos Olimpicos.

E hei-de ter 80 e continuar a nao chorar porque "nao é de homem".

Delta Spirit

2008-08-10T15:02:00.001+01:00

Eu ja falei aqui de Delta Spirit?

MuSiCa

2008-08-10T13:43:00.001+01:00

Nao divulgar uma coisa destas seria tao egoista que passado pouco tempo eu me ia atirar de uma ponte, com peso na consciencia:

http://daytrotter.com/about

EUA

2008-08-10T09:08:00.002+01:00

Por razoes de seguranca, os atletas australianos em Pequim foram aconselhados oficialmente a sair a rua equipados, para nao serem confundidos com americanos. Esta noticia lembrou-me os inumeros australianos e canadianos que ja vi com bandeiras estampadas nas mochilas quando viajam, pela mesma razao.

De certa forma, faz pena que uma Nacao com tantas qualidades (EUA) seja tao odiada. É o preco do Poder, poder-se-ia dizer.

Mais vale estar quieto.

Uniao Africana

2008-08-09T17:08:00.002+01:00

Nao percebo esta historia toda da Uniao Africana vir agora falar de promocao de democracia na Mauritania. É como um grupo de alcoolicos vir exigir que os bares parem de vender alcool, ou um grupo de Prositutas se vir publicamente manifestar contra o sexo.

Sera portuguesa?

2008-08-09T08:53:00.003+01:00

A Telma Monteiro é uma velha favorita deste blog e, felizmente, volta a mostrar porque, na entrevista que deu no site do Comite Olimpico Portugues. ( http://www.pequim2008.com.pt/a28-telma-monteiro.html )

"Os meus objectivos para Pequim..sem duvida que passa por uma medalha..porque..ja tive a participacao em 2004 onde tambem ambicionava um bom resultado..se correr sem mais nenhum problema, penso que estarei nas condicoes de lutar por uma medalha. Claro que há sempre o ganhar e o perder, mas o pensamento é positivo, e é para ganhar."

É óbvio que nem todos os competidores podem fazer um discurso destes, ja que a maioria nem com pensamento positivo pode ganhar e, quando promete apenas fazer o melhor possivel, nao está a mentir. Por outro lado, é bom ver, para variar, um atleta portugues, quando tem nivel e capacidade para ganhar, assumir que vai tentar fazer isso mesmo.

Ja agora, justica seja feita a Vanessa Fernandes, Nelson Evora e a outros participantes portugueses, que vieram com discursos parecidos.

Quem tiver lido os comentarios do nosso secretario de estado do desporto (laurentino dias) sobre o mesmo tema (no Publico, mas ja nao esta online), pode fazer as comparacoes necessarias e ver a diferenca entre excelencia e mediocridade.

Sugestao de verao

2008-08-08T13:36:00.003+01:00

Quando tinha 9 anos, a minha avo comprou-me, na unica tabacaria da rua dos cafes em Sao Martinho, um livro sobre os Jogos Olimpicos. Era uma parceria com a Disney e tinha todas as personagens a explicar todos os desportos, todas as edicoes (ate Barcelona '92) e todos os grandes herois do Ideal Olimpico. Apesar da minha atraccao quase magnetica a esse livro, nao assisti conscientemente aos Jogos de Barcelona, mas segui durante horas e horas os Jogos de Atlanta, Sydney e Atenas. (Lembro-me de um judoca canadiano com 25 anos a competir em Sydney. Tinha comecado a competir 8 anos antes, com 17, precisamente a idade que eu tinha na altura. Nesse momento, respirei pela ultima vez a possibilidade real de algum dia competir nos Jogos.)

Nao sei se por causa desse livro, ou se porque mil e uma circunstancias da vida me fizeram o que sou (seja la eu o que for), nunca nada me emocionou mais do que os Jogos Olimpicos.

Representam para mim o encontro maximo dos povos, a competicao saudavel, o elogio ao merito, ao esforco, a ambicao. Mas tambem, a promocao da competicao saudavel, da batalha justa, da rivalidade regrada. Sao, de certa forma, (e conscientemente), a unica guerra global onde persiste a solidariedade. Muita gente chama a isto o Espirito Olimpico.

Chegaram finalmente os Jogos de Pequim. Para mim, nao estao relacionados com direitos humanos, nem com poluicao, nem com ensaios nucleares, nem com se (a merda d)o Sarkozy e (d)o Bush vao la estar ou nao, e se vao ou nao apoiar seja la o que for. Para mim, os Jogos de Pequim podiam tanto ser na China como em Nova Iorque, em Karachi, em Irkutsk, em Budapeste ou no Vaticano.

Isso nao interessa nada!!!

Os Jogos (de Pequim) vao reunir os melhores desportistas do Mundo numa celebracao unica. Gente que trabalhou durante anos e anos para, alguns, la estar, e, outros, sentir no peito a emocao de ser o melhor entre os melhores na competicao que os reune a todos.

Os Jogos Olimpicos sao uma celebracao da Humanidade. Sao o unico momento na historia moderna onde amostras representativas de toda a populacao mundial se reune com regularidade com respeito mutuo e sem hierarquia.

Sugiro, portanto, e ja vou tarde, uns Jogos sem mais nada senao eles proprios.

Sugiro uns Jogos sem media.

Sugiro vermos o desporto pelo desporto, a lista das medalhas pela lista das medalhas, o elenco de atletas pelo elenco de atletas.

Sugiro deixarmos aos Jogos o que os Jogos sao.

Ruanda, ainda, finalmente

2008-08-06T11:07:00.006+01:00

http://ultimahora.publico.clix.pt/noticia.aspx?id=1337822&idCanal=11

(Em mais detalhe: http://www.lemonde.fr/afrique/article/2008/08/06/le-rwanda-publie-son-requisitoire-contre-la-france_1080678_3212.html )

Isto e uma noticia importantissima, a todos os niveis.

Para comecar pelo ponto menos relevante de toda esta importancia, é uma noticia sobre Africa, e nos nos paises desenvolvidos (?) nao temos muitas noticias sobre Africa nos meios de comunicacao mainstream.

Em segundo lugar, é uma noticia importante porque diz, preto no branco (salvo seja), uma verdade que nos custa admitir: a Franca teve responsabilidades determinantes no sucesso do genocidio no Ruanda. Nao na sua planificacao (pelo menos isso nao esta provado), mas na salvaguarda da sua execucao e na proteccao explicita do regime que organizou o genocidio e das milicias que o perpetraram. A accao das tropas francesas durante a Operacao Turquoise foi uma componente essencial e pre-meditada da logistica do genocidio. Poderia escrever muitas paginas sobre isto, mas quem quiser pode fazer o que eu fiz, que é ir a uma livraria e comprar livros sobre o tema. Sugiro o do Gen. Romeo Dallaire e o do Phillip Gourevitch, duas pessoas com uma credibilidade bem menos suspeita do que o defunto Miterrand.

Em terceiro lugar, é importante porque ha um pais africano que apresenta um relatorio credivel e inquisidor a uma potencia mundial. A Franca e membro do G8 e do Conselho de Seguranca da ONU. O Ruanda é uma economia de subsitencia sem acesso ao mar no meio de Africa. Quando o governo do Ruanda (encabecado por um dos lideres rebeldes contra a maquina do genocidio) vem apresentar ao Mundo uma tese acusatoria contra o antigo governo Frances, ha algo na ordem natural das coisas que é abalado. Isto é um desafio diplomatico monumental e arriscado e Paul Kagame, que é um habil rato politico, nunca o assumiria sem a consciencia tranquila dos que defendem causas verdadeiras. A opiniao publica gosta de falar do Paul Kagame suspeito de ordenar o atentado do presidente Habyarimana, e gosta de dizer que isso despoletou o genocidio, mas nao compreende que Paul Kagame nao so é a figura absolutamente central do fim do genocidio como tambem na reconstrucao social do Ruanda pos-genocidio, e um dos maiores promotores de uma Africa independente e orgulhosamente auto-responsavel. (Muito menos compreende que o genocidio ja tinha comecado muito antes do assassinato do presidente Habyarimana, que, alias, era um dos seus defensores.)

Em quarto lugar, isto e uma noticia importante porque esta na hora da opiniao publica ocidental comecar a pressionar seriamente a sua classe politica e tentar compreender, de facto, a verdade por detras dos jogos geopoliticos dos seus governos. Esta na hora de perguntarmos aos nossos governos quanto do nosso bem estar e estabilidade politica é conseguido a custa de paises longinquos, de seres humanos que nao se podem defender das grandes potencias.

E, mais importante do que isso, esta na hora de nos, os cidadados, todos os cidadaos, perguntarmos a nos proprios se, confrontados com uma eventual verdade crua de intervencionismo frio e sanguinario em paises sub-desenvolvidos (que ate agora, nunca ninguem admitiu, apesar das absolutas javardices cometidas pela CIA, por exemplo), estamos confortaveis com isso. O mais importante nao é saber se a Franca suportou o genocidio, o mais importante é saber se intervencoes como esta da Franca sao ou nao toleraveis pelos franceses, em nome do seu bem-estar.

É como a guerra no Iraque: o que esta em causa nao é se a guerra foi motivada para assegurar petroleo aos EUA, para estarem salvaguardados em tempos de escassez. O que esta em causa nao é se o povo americano, agora que os soldados morrem que nem tordos, se posiciona contra a guerra. O que está em causa é se esse povo americano continuaria a desaprovar a guerra, se a alternativa fosse uma industria estagnada e os carros parados.

Por todas estas razoes, esta noticia é importantissima. Mas as vezes, se calhar, eu penso demais nas coisas; diz quem sabe que o melhor é ignorar isto tudo e seguir com a vida, antes que a consciencia pese demasiado.

Tarde demais, para mim. O peso de viver um bem-estar a conta de milhoes de outros comeca a ser insuportavel.

high spirits

2008-08-05T09:33:00.004+01:00

Os Cold War Kids nunca entusiasmaram a clientela deste blog, mas duvido que alguem alguma vez tenha estado num concerto onde a banda manda apagar as luzes, pega em lanternas e aponta para a cara das pessoas, uma a uma, randomly, para topar se estao a curtir (ou, melhor, para ver as caras no publico, individualmente, a curtir).

Mas eu vinha aqui hoje falar dos Delta Spirit, que invadiram o palco antes dos Cold War Kids de tal maneira, que ninguem os queria mandar sair. O sucesso foi tanto que voltaram ao parco no fim, a tocar a ultima musica com a banda que supostamente lhes tinha feito um favor.

Streetwalker.

http://www.myspace.com/deltaspirit

(Porque e verao em Lisboa e no Algarve, e ha que ouvir coisas destas a vinda praia, antes de beber caipirinhas a noite inteira, de manha ao acordar e ao meio-dia a ida para a praia de novo. Se possivel, complementar com um amor de verao.)

(Colunas a menos de meio e proibido, tal como conversas enquanto o cd tocar.)

Velhos amigos

2008-08-03T10:19:00.005+01:00

Lembro-me com uma limpidez sem manchas da primeira vez que vi o Cruzeiro do Sul.

Estava num descampado no meio da Tanzania, onde acampavamos ao som de macacos e pores-do-sol, e, ao olhar aquele ceu infinito longe de outra fonte de luz que nao a fogueira que crepitava a uma centena de metros, encontrei naquelas quatro estrelas a prova absoluta da minha presenca no Hemisferio Sul. Ou, simplesmente, no Sul.

O Sul - o conceito de Sul - sempre me provocou um entusiasmado arrepio. O Sul, para nos, os do Norte, representa o outro lado, o longe, o diferente de casa. O Sul e quase uma barreira; o proprio Equador, seja la o que for, e uma barreira. Ha algo de romantico e distante no Sul, sempre houve, pelo menos para mim. Algo fascinante, secreto, frio. Sempre imaginei o meu Sul com vento e ondas grandes; e misterios de la, a minha espera.

Uns meses mais tarde, voltei a ver o Cruzeiro. Estava num barco no coracao do rio Amazonas com o meu amigo Duarte, e, naquela ligeira brisa da noite, observavamos em silencio as silhuetas das margens que passavam, toscamente iluminadas por aquelas quatro estrelas, e todas as outras estrelas que brilhavam naquele ceu abandonado.

Essa (viagem pela America do Sul) foi uma viagem de iniciacao, quase. Nao sei bem em que me iniciei, mas sempre que penso nessa viagem e nos nossos espiritos ingenuos e sedentos de tudo o que de genuino nos aparecesse, a memoria que tenho é a de uma certa inocencia perdida. Essa viagem, sonhada durante anos, planeada durante meses e vivida durante um periodo de tempo que nao e quantificavel (ja que nao acabou, em mim), representou o inicio e o fim de um pedaco de descoberta pessoal; aquele momento, o primeiro de muitos junto e sob o Cruzeiro do Sul nessa viagem, foi tambem o meu primeiro contacto com o Sul que eu imaginava: o vento que passava, a agua que ficava para tras, a jornada, de certa forma, que eu vivia.

Lembro-me de, antes da partida, a mae do Duarte lhe oferecer um livro (Bruce Chatwin, In Patagonia) e de, na dedicatoria, aparecer algo como "Para o Duarte (...) que seja a primeira de muitas viagens, rumo a Sul". Eu nunca li o In Patagonia, mas aquela dedicatoria (que nao era para mim), tem para mim muito mais significado do que qualquer coisa que o Chatwin tenha escrito sobre esse territorio condenado, porque encerra um desejo que eu tinha, e tenho, para mim mesmo: muitas viagens, rumo a Sul.

Vi o Cruzeiro Sul pela Argentina abaixo, no gelo da Terra do Fogo e, depois, de novo num barco, embarcado num cargueiro nos mares do Sul do Chile. Subimos todo o Chile sob o Cruzeiro, cruzamos a Bolivia e ate no Peru tenho memorias daquelas quatro estrelas. Passadas varias semanas, ver aquela constelacao ja nao me provocava o impacto dos primeiros dias porque, a certa altura, ja estavamos a viajar rumo a Norte, uma vez que depois de Ushuaia a viagem se fez mapa acima. Tinhamos estado no Sul dos suis - mais era dificil, com o nosso orcamento - e, rumo a Norte, o Cruzeiro continuava a ser absorvido com uma intimidade dificil de explicar, mas sem o prazer da novidade.

Passaram tres anos desde essa viagem, passaram-se outra viagens e outros periodos, e nao me voltei a lembrar do Cruzeiro. Nesse periodo, algo do meu romantismo ficou esquecido entre folhas de Excel e um certo amadurecimento pessoal, e, se bem que nao tenha perdido nenhuma da curiosidade que sempre tive, deixei-me envolver no sofisticado mundo do desenvolvimento profissional.

Foi, por isso, com um arrepio que quase me desiquilibrou, que ontem, quando corria parque abaixo, a beira da agua aqui ao lado da minha casa em Sydney, entre um ou outro candeeiro e a ponte da cidade la ao longe, o meu olhar se cruzou - de novo! - com o Cruzeiro.

Entretido com as primeiras semanas e a novidade de um novo pais, nao me tinha ocorrido ainda olhar para o ceu, ate porque a metropole que é Sydney nao se associava (nem associa) necessariamente a minha romantica ideia de Sul. Mas naquele momento, olhei para cima por acaso, e senti aquele arrepio de prazer que nos proporciona o reencontro com um velho amigo.

"O Cruzeiro do Sul!!", pensei eu, e uma adrenalina encheu os meus passos com tal energia, que cheguei a casa sem dar por mais nenhum kilometro.

Mais uma viagem, rumo a Sul.

Cigarettes and Sticky Carpets

2008-08-03T09:58:00.005+01:00

Gostei da maneira como esta gente se define:

"Cigarettes and Sticky Carpets

New Found Frequency has seen more late nights, more beer soaked bar stools and more cigarette burns than any other company pretending they know live music. (...) New Found Frequency founders have lived in touring vans, slept in train stations, carried tons of road gear and have eaten more roadside deep fried food than total liters of petrol pumped. We know cigarettes and sticky carpets - because we live it. We breath it. We love live music. All members of New Found Frequency in one way or another are directly connected or entirely involved in the live music industry, from music producing, engineering, recording, performing, writing, touring, you name it - we're doing it. We've cut through all the smoke filled pubs and clubs of every sticky carpet live music venue in the country and around the world; to build the most diverse and extensive live music database of Australian and international live music content."

em http://www.newfoundfrequency.com/about/

Ja agora.."dire times..call for dire faces"

(Tokyo Police Club)

Celebutante

2008-08-02T10:56:00.002+01:00

Repare-se nos dias que vivemos:

"Celebutante is a portmanteau of the words celebrity and debutante. It is generally used to refer to a young woman from a rich family who has received a large amount of media attention, primarily for her wealth and lifestyle. The term is currently used to describe individuals such as Paris Hilton and Nicole Richie in entertainment journalism." Wikipedia

O que me faz impressao aqui e a parte "media attention". Questiono-me: Quem criou pessoas como a Paris Hilton - os media para nos, ou nos e anossa curiosidade para os media?

E agora que toda a gente sabe quem ela e, como se justifica que cadeias de televisao non-entertainment continuem a emitir noticias sobre ela?

Eu acho que a celebridade mundial da Paris Hilton revela como os media determinam a agenda dos nossos interesses.

elevator (take me home)

2008-08-01T09:29:00.003+01:00

Hoje estava sozinho no elevador desde o 11º andar e uma colega (º) entrou no elevador no 2º e disse "sorry" em voz baixa. Pediu desculpa. É um acto ímpar de confianca perdida. Que sera que ela diz quando pisa alguem, por exemplo, ou quando lhe salta um perdigoto numa conversa? Pergunto-me quanto tempo duraria a estabilidade psiquiatrica desta colega (ºº) no metro de Londres ou na final da Taca.

(º) (quem diria que eu um dia viria a usar esta palavra com credibilidade)

(ºº) (parece que ja estou a vontade no uso desta palavra)

(Ja agora, porque ate vem a proposito..

)

Ma e boas noticias

2008-07-31T16:08:00.006+01:00

Ma noticia: Albert Hammond Jr cancelou o concerto em Sydney a que eu ia amanha. Idiota.

Boa noticia: Ganhei um bilhete para Lightspeed Champion, hoje.

Outras boas noticias:

1) Fui e foi bom, outra vez, depois de me terem aparecido, nem os conhecia, a suportar os Young Knives no Astoria. Desta vez, nem 300 pessoas la cabiam.

2) O support act tambem arrebentou: http://www.myspace.com/theholidays

3) Estive cinco minutos a conversa com a propria da personagem, Mr. Hynes, que, curtido como e, decidiu vir ver os The Holidays com a malta. Inclusivamente fez-me varias perguntas, portanto tratou-se mesmo de uma comunicacao bilateral (ao contrario das reunioes da WTO, mas esquecamos a natureza humana, por momentos)

4) Os Cold War Kids (finalmente!!) nao cancelaram o concerto deles da proxima quarta

5) Nem so a musica traz boas noticias

Acabei de me lembrar de outra ma noticia e de uma noticia neutra.

Ma noticia: Estimo que 80% dos leitores deste blog nao conhecam nenhuma destas bandas

Noticia neutra: Dos 20% que conhecem, 18% nao acham nenhuma delas nada de especial

2008-07-30T14:45:00.002+01:00

Pegando muito ligeiramente no tema anterior, tenho-me vindo a questionar sobre o seguinte cenario:

Um candidato a primeiro-ministro inteligente e bem formado tem como um dos objectivos do seu programa suspender por tempo indeterminado qualquer tipo de eleicoes, limpar o pais da classe politica existente, instalar um sistema de justica funcional, varrer da funcao publica e da vida politica o nepotismo e a mediocridade e, quando isso estiver feito, tenciona demitir-se, porque nao tem interesse nenhum no Poder e quer e ler livros e comer gajas.

Se este candidato ganhasse as eleicoes com maioria absoluta, tratava-se de uma eleicao democratica?

E, em nao tratando, a sua eleicao seria aprovada?

E, em sendo, algum de voces estaria interessado num projecto destes?

E, em estando, porque nao se juntam a mim?

2008-07-30T14:41:00.002+01:00

Tenho serias reservas de cada vez que um governo vem falar em medidas contra a corrupcao. Eu nao acho que a legislacao contra a corrupcao deva ser promovida nem aprovada por politicos.

Era como o apito dourado ter arbitros como testemunhas de acusacao.

Este tipo de gente protege a propria classe. como e que um gajo que passou metade da vida a lamber botas e a outra metade a ve-las lambidas, pode legislar contra a corrupcao?

2008-07-30T14:22:00.003+01:00

Une-me a esta mulher um amor muito grande. As vezes pergunto-me o que faria eu se ela tivesse menos 15 anos e fosse solteira. Ou se eu tivesse mais 20 e ela fosse solteira na mesma.

(De certa forma, e isto e um sentimento estranho, sinto uma certa simpatia pelo marido dela, que deve ser um gajo incrivel, porque nem sequer e bonito. Eu acho que a Cate Blanchett esta muito para la do mindset de Hollywood. E uma mulher normal, como as outras todas, so que nao e. Gostava de ser, mas nao e.)

Bom mas isso nao interessa nada. O que interessa e que eu gosto que ela exista. Nao posso nem quero aspirar a mais do que isso, por isso a mensagem a passar e mesmo essa: ainda bem que ha mulheres assim.

(E ainda bem que eu ainda nao me cruzei com nenhuma, porque posso continuar a procura.)

Coffe and Cigarettes

2008-07-30T14:20:00.001+01:00

Independentemente do facto de isto para mim ser Amor, é tambem das melhores representacoes que ja vi (embora possa ser o coracao a falar).

02:53 - 03:05

2008-07-28T12:00:00.001+01:00

I tried to tell you before I left
But I was screaming under my breath
You are the only thing that makes sense
Just ignore all this present tense

2008-07-25T09:28:00.003+01:00

200,000 pessoas para ver o Obama em Berlim? Duzentas mil pessoas??? Em BERLIM?!

Mas que esta gente nao tem mais nada que fazer?

(A unica explicacao que vejo para isto era haver bar aberto para o publico.)

2008-07-23T16:38:00.003+01:00

Tou absolutamente saturado com as eleicoes americanas. Que falta de paciencia. Elejam a merda de um gajo em silencio.